Entre as Canetas

2011-12-24T13:57:00.005-04:00

Natal: tempo de colheita.

Enquanto para muitos o Natal é um período de consumismo e de formalidades banais, para mim, independente do catolicismo, do cardecismo, do budismo, das religiões africanas ou do ateísmo, Natal é um tempo em que eclode o nascimento enquanto presença. Para quem já nasceu, a presença do nascimento tem outro nome: renascimento.

Mais do que nascer duas vezes durante a vida, renascer talvez seja continuar nascendo mesmo após a travessia para a morte.

Quando temos uma família- pais, irmãos, avós, filhos- deixamos coisas que perduram para além de nossa vida biológica. Lembro sempre que em momentos diferentes da minha infância vovó Nelly e tia Mimi me disseram que não estariam vivas pra me ver formado e casando, mas que estavam me educando para ser um homem de bem.

Ao trazer isso à memória e viver tudo de novo por dentro, pensei pela primeira vez que um dia poderei formar uma família. Nova, aberta. No tempo preciso. Um abacateiro. antes disso: anoitecerá tomate, amanhecerá mamão.

Com isso senti que vovó e titia também renascem, em cada movimento meu, ligando as duas pontas da vida. Um dia, também ligarei a próxima e não será mais só eu e elas. Será a genealogia do amor. O DNA do afeto, indescritível e indecifrável. Frutificando.

Fazendo da vida um elogio da simplicidade, aquelas senhoras cultivaram o futuro sem nunca ouvir falar em Nietzsche, mas cada afago e cada educar diziam assim: - Torna-te quem tu és.

É bonito saber quem me tornei.Que me tornei o aquilo que sempre fui, mas poderia nunca ter alcançado. Colher o fruto lembrando da força das raízes. Toda árvore é uma seta apontada para o céu. Hoje sou um futuro. Amanhã serei um passado. Mas sempre presente. Quando não for tempo, talvez também seja vovó. talvez também seja minha tia: para alguém. Em alguém. Com alguém. Renascendo.

Primeira Gare

A noite;

Quanto medo
Do escuro
No vazio
Onde mora
A desvida.

O quarto:

Estrelas
No céu
Do teto
Carrossel
Cintilante
Girando tempos
Que correm
Para trás.

Vovó:

Mosquitos
Cortinado
Xarope
Sonhe com os anjinhos
Um beijo que ainda é
E uma oração
Ao pé-da-cama;
O mundo costurado
No cobertorzinho.

A vida;

Saudade.

2011-01-10T09:13:00.000-04:00

Por uma estética da imagem

Sempre que se fala academicamente de arte, lá se vão novelos de teorias, conceitos e métodos; olhares sempre externos à obra, em busca de um lugar ao sol no eldorado da crítica. Acontece que enquadramento conceitual não é tudo que se há por fazer: é preciso também salvaguardar um lugar...para a própria arte.
Para pensar em arte, nada melhor...do que uma obra de arte! Me cavalga hoje o exemplo do filme Morte em Veneza, de Visconti; ali se fala sobre arte com arte. A angústia paradoxal do músico que absorve o real por conceitos, moralmente, como se arte fosse algo alcançável apenas pelo absoluto do espírito, por uma educação correta, por caráter, pelo uso da razão para construir. A arte como manifestação apolínea.

O filme circula muito em torno do embate entre a visão de Gustav Auschenbach e a de seu amigo Alfred; Dioniso nos olhos, este pensa a música como algo ao qual se chega pelos sentidos, fora da moralidade de conceitos que expressam valores já disponibilizados pela cultura humanista historicamente. Estar fora da moral, fora do conceito, é estar dentro do que não possui fora: ou a realidade tem beiradas? Para Alfred, um musico não difere de sua arte enquanto humano, quando há experienciação, mesmo que seja catrastófica, caótica, dolorosa, e não apenas conceitualização. Uma imagem potente disso é o sonho de Gustav: vaiado numa apresentação, se tranca num camarim, enquanto Alfred quer que ele tenha contato com aqueles que reclamavam de sua música, quer atirá-lo aos cães, insaciáveis. Agora não há conceito. Agora não existe representação. Artista e arte são feitos vida: - Agora você já pode caminhar com sua música rumo ao seu túmulo! Fazer arte não é suficiente. Importa é ser arte! Mesmo que o preço disso seja a ruína social, moral, biológica; mesmo que seja a destruição da vida que vigora em si.

O que a arte destrói, com radicalidade, é essa necessidade científica de se distanciar das coisas e olhá-las com o escudo do embasamento teórico. Por que não ver por si? Por que não correr o risco de se soltar e sentir dor e alegria? Por que não ver e ser o que a própria coisa emana? É isso que vive Gustav, ao se apaixonar, diante da figura do menino Tadzio. Uma paixão pelo belo, a-moral, onde paradoxalmente não importa nenhum toque físico sequer, pois a paixão não é pelo sujeito, bíos, e sim pela vida em si, zoé. O menino é a mudança de uma interpretação conceitual da realidade, para uma vivência visceral do real e isso não é externo a dor, não tem moral nem sistema: São imagens, oferecendo à vida, sentido.

Por isso, nada melhor do que pensar e vivenciar arte, pela arte. Morte em Veneza prescinde de teóricos para cumprir isso, da mesma forma que O céu de Lisboa, de Win Wenders, ao falar de cinema. O que cabe nessa fala é o que des-cabe numa obra de arte: produzir imagens que nos movimentam questões, por falar com nossa dimensão humana e não modelada por humanismos tacanhos. Mesmo que a vida seja tão bela que o minúsculo do corpo não suporte o que matéria não tem. Mesmo que tanto céu, tanto mar, tanto menino, todo, preencham de nada o corpo que se desmancha frente ao belo e isso seja insuportável, é necessário viver e não apenas verificar, sistematizar.

Viver é preciso. Mas viver, não é preciso.

2010-12-20T07:24:00.002-04:00

Dentre as questões que se apresentam ao homem, talvez a mais ambígua seja a finitude.Como não se alegrar com um tempo finito, onde buscamos menos que realizar coisas, imprimir um sentido à vida, que nos possibilite a sublime consumação de um dia, como naquele samba, virar constelação?

Ao mesmo tempo, tempinho, tempão,como não sentir dor ao saber que não só o que fere, mas também a alegria, o sorriso, o peito explodindo plenipotências, tem um dia seu para acabar? Lembro do filósofo que lembra dos estóicos; estes buscavam uma certa frieza: menos felicidade para ter menos dor. Acho que até entendo o porque disso;quando amamos muito, também sentimos a punhalada exata de que toda a leveza vai acabar. E isso é um fardo.

Antecedente a isso, penso por mim mesmo que a leveza da vida também deve consistir em não ser eterno. Idade só tem é o mundo. A natureza. Homem é capim que seca, estala e rebrota. O peso de sempre subir com a pedra que rolou do barranco? Em mim não.

Parece que agora o texto ( a vida?) chegou numa emboscada. Ou isto ou aquilo? Isto. Sempre isto; escolher um dos lados é coisa de quem quer ganhar. Como quero apenas viver o meu tempo, me faço múltiplo. Como os colossos do esporte que nadam, remam, boxam, se hipertrofiam de glórias....rumo à morte!

Como temos sempre que decidir lutar, já escolhi minha categoria: peso-pena.

2010-10-14T19:10:00.000-04:00

Em tudo o que Dilma realizou, falou ou escreveu, jamais se encontrará uma única linha contrária aos princípios do Evangelho e da fé cristã
Conheço Dilma Rousseff desde criança. Éramos vizinhos na rua Major Lopes, em Belo Horizonte.
Ela e Thereza, minha irmã, foram amigas de adolescência.
Anos depois, nos encontramos no presídio Tiradentes, em São Paulo. Ex-aluna de colégio religioso, dirigido por freiras de Sion, Dilma, no cárcere, participava de orações e comentários do Evangelho.
Nada tinha de “marxista ateia”.
Nossos torturadores, sim, praticavam o ateísmo militante ao profanar, com violência, os templos vivos de Deus: as vítimas levadas ao pau-de-arara, ao choque elétrico, ao afogamento e à morte.
Em 2003, deu-se meu terceiro encontro com Dilma, em Brasília, nos dois anos em que participei do governo Lula. De nossa amizade, posso assegurar que não passa de campanha difamatória -diria, terrorista- acusar Dilma Rousseff de “abortista” ou contrária aos princípios evangélicos.
Se um ou outro bispo critica Dilma, há que se lembrar que, por ser bispo, ninguém é dono da verdade.
Nem tem o direito de julgar o foro íntimo do próximo.
Dilma, como Lula, é pessoa de fé cristã, formada na Igreja Católica.
Na linha do que recomenda Jesus, ela e Lula não saem por aí propalando, como fariseus, suas convicções religiosas. Preferem comprovar, por suas atitudes, que “a árvore se conhece pelos frutos”, como acentua o Evangelho.
É na coerência de suas ações, na ética de procedimentos políticos e na dedicação ao povo brasileiro que políticos como Dilma e Lula testemunham a fé que abraçam.
Sobre Lula, desde as greves do ABC, espalharam horrores: se eleito, tomaria as mansões do Morumbi, em São Paulo; expropriaria fazendas e sítios produtivos; implantaria o socialismo por decreto…
Passados quase oito anos, o que vemos? Um Brasil mais justo, com menos miséria e mais distribuição de renda, sem criminalizar movimentos sociais ou privatizar o patrimônio público, respeitado internacionalmente.
Até o segundo turno, nichos da oposição ao governo Lula haverão de ecoar boataria e mentiras. Mas não podem alterar a essência de uma pessoa. Em tudo o que Dilma realizou, falou ou escreveu, jamais se encontrará uma única linha contrária ao conteúdo da fé cristã e aos princípios do Evangelho.
Certa vez indagaram a Jesus quem haveria de se salvar. Ele não respondeu que seriam aqueles que vivem batendo no peito e proclamando o nome de Deus. Nem os que vão à missa ou ao culto todos os domingos. Nem quem se julga dono da doutrina cristã e se arvora em juiz de seus semelhantes.
A resposta de Jesus surpreendeu: “Eu tive fome e me destes de comer; tive sede e me destes de beber; estive enfermo e me visitastes; oprimido, e me libertastes…” (Mateus 25, 31-46). Jesus se colocou no lugar dos mais pobres e frisou que a salvação está ao alcance de quem, por amor, busca saciar a fome dos miseráveis, não se omite diante das opressões, procura assegurar a todos vida digna e feliz.
Isso o governo Lula tem feito, segundo a opinião de 77% da população brasileira, como demonstram as pesquisas. Com certeza, Dilma, se eleita presidente, prosseguirá na mesma direção.
FREI BETTO, frade dominicano, é assessor de movimentos sociais e escritor, autor de “Um homem chamado Jesus” (Rocco), entre outros livros. Foi assessor especial da Presidência da República (2003-2004, governo Lula)

2010-10-07T19:41:00.002-04:00

Sobre a política social nos governos FHC e Lula

No governo FHC foram implantados programas semelhantes ao bolsa família, como:
bolsa-alimentação( feito pelo serra), bolsa-jovem, e até auxílio- gás em 2002. Todos eles sem grande repercursão e nem ao me...nos paleativo.
O bolsa família do Lula,ajuda famílias em situação de pobreza - com renda mensal por pessoa de R$ 60,00 (sessenta reais) a R$ 120,oo (cento e vinte reais) - e extrema pobreza - com renda mensal por pessoa de até R$ 60,00 (sessenta reais). As família devem cumprir condições específicas como, por exemplo: a permanência das crianças de até 15 anos na escola, com freqüência mínima de 85%; e a atualização das carteiras de vacinação. Já forma beneficiadas mais de 11 milhões de famílias. Fiz bico 1 ano no data uff transcrevendo as entrevistas de recenceadores à essas famílias e sei que muitas tiveram sua condição de vida melhorada e assim, não necessitaram mais da bolsa. tb foi criado o luz para todos, o Brasil alfabetizado, o EJA, o primeiro emprego e o minha casa, minha vida...

No FHC, o 1 ciclo de reformas teve o SUS, mas os projetos poesteriores que elenquei aqui retumbaram...E naquele documento de 96, chamado uma estratégia de desenvolvimento social, no terceiro eixo programático, que abrange o combate à pobrez...a, foram enfatizados exatamente......programas de transferencia direta de renda para as famílias pobres! São aqueles primeiros que citei lá em cima. Quer dizer então que pimenta na ética alheia é refresco? Pq os projetos do FHC não eram demagógicos, paleativos, e os do Lula são se o fundamento é o mesmo? Porque tiveram um alcance populacional muito maior e a classe média não aceita que pobre melhore de vida?
O que eu questiono é que o alcance desses programas de política social indica o eixo do governo. E o do FHC era liberal, minimalista, garantindo o mínimo que um rico acha que um pobre deve receber. Mas a visão do rico ou da classe média é tacanha, não garante dignidade, pq quem não olha para o outro não sabe o que é fome. Não há comunicação entre um liberal de classe média do sudeste e um pobre do nordeste....
Mas o que é engraçado é que a política liberal é conservadra na hora de garantir benefícios à população, minimaliza, mas quantos concurseiros liberais votaram no FHC e votarão no Serra? na hora de fazer concurso e pegar um empreguinho público, todo mundo quer o Estado bem inchado.....

É interessante pensar em como no projeto político do FHC e na fórma do Serra, que não se solta da fôrma,serviços essencias consistiram muito em, pelo real, garantir estabilidade econômica para pagar FMI e garantir bancos, enqu...anto que o essencial para a sobrevivencia do humano e não da política, capengou: sistema educacional, de saúde, aumento substancial da violência...criou-se ali um estado minimalista com a proliferação, por exemplo, de ongs para cumprirem um papel que é público e não privado.
A questão não é só fiscalizar a atividade econômica e garantir estabilidade e sim o sentido em que se encaminham essas garantias. E isso é claro: ou apenas se mantém privilégios e diferenças ou há mudança. que não seja absurdamente substancial ainda, mas já mudou, em 8 anos, o sentido...

Falo de mudança no sentido do interiorano ter acesso à cidadania. Não me importam aspectos ideológicos, etc: importa é que mudou pra dentro, valorizando aquele para o qual miséria não é apenas discurso e mudou pra fora: na política econômic...a que aumentou muito a credibilidade do pais, a ponto de termos, em 4 anos, uma olimpíada e uma copa do mundo, resultados explicitos de algo mais implícito..

Assim, votar na Dilma não significa para mim uma opção ideológica:

Não creio em ideologia, pois não é mas possivel socialismo, uma vez que a dialética hegeliana não comporta mais sínteses. Mas é engraçado como os governos neoliberais buscam comportar a tese do rico e antítese do pobre, marginalizado. O que me agradou na política do governo atual foi isso: não considerou sínteses abismais e sim assumiu que a realidade é feita de tensões...E nisso consiste uma política pública onde há miséria e violência: confrontar tensões.

2010-10-07T17:21:00.000-04:00

Virada contra PT

"Cansei...Basta"! Vou votar no Serra, do PSDB.

Cansei de ir ao supermercado e encontrá-lo cheio. O alimento está barato demais. O salário dos pobres aumentou, e qualquer um agora se mete a comprar, carne, queijo, presunto, hambúrguer e iogurte.

Cansei dos bares e restaurantes lotados nos fins de semana. Se sobra algum, a gentalha toda vai para a noite. Cansei dessa demagogia.

Cansei de ir em Shopping e ver a pobreza comprando e desfilando com seus celulares.

O governo reduziu os impostos para os computadores. A Internet virou coisa de qualquer um. Pode? Até o filho da manicure, pedreiro, catador de papel, agora navega...

Cansei dos estacionamentos sem vaga. Com essa coisa de juro a juro baixo, todo mundo tem carro, até a minha empregada. " É uma vergonha! ", como dizia o Boris Casoy. Com o Serra os congestionamentos vão acabar, porque como em S.Paulo, vai instalar postos de pedágio nas estradas brasileiras a cada 35 km e cobrar caro.

Cansei da moda banalizada. Agora, qualquer um pode botar uma confecção. Tem até crédito oferecido pelo governo. O que era exclusivo da Oscar Freire, agora, se vende até no camelô da 25 de Março e no Braz.

Vergonha, vergonha, vergonha...

Cansei de ir em banco e ver aquela fila de idosos no Caixa Preferencial, todos trabalhando de office-boys.

Cansei dessa coisa de biodiesel, de agricultura familiar. O caseiro do meu sítio agora virou "empreendedor" no Nordeste. Pode? Cansei dessa coisa assistencialista de Bolsa Família. Esse dinheiro poderia ser utilizado para abater a dívida dos empresários de comunicação (Globo,SBT,Band, RedeTV, CNT, Fôlha SP, Estadão, etc.). A coitada da "Veja" passando dificuldade e esse governo alimentando gabiru em Pernambuco. É o fim do mundo.

Cansei dessa história de PROUNI, que botou esses tipinhos, sem berço, na universidade. Até índio, agora, vira médico e advogado. É um desrespeito... Meus filhos, que foram bem criados, precisam conviver e competir com essa raça.

Cansei dessa história de Luz para Todos. Os capiaus, agora, vão assistir TV até tarde. E, lógico, vão acordar ao meio-dia. Quem vai cuidar da lavoura do Brasil? Diga aí, seu Lula...

Cansei dessa história de facilitar a construção e a compra da casa própria. E os coitados que vivem de cobrar aluguéis? O que será deles? Cansei dessa palhaçada da desvalorização do dólar. Agora, qualquer um tem MP3, celular e câmera digital. Qualquer umazinha, aqui do prédio, vai passar férias no Exterior. É o fim...

Vou votar no Serra. Cansei, vou votar no Serra, porque quero de volta as emoções fortes do governo de FHC, quero investir no dólar em disparada e aproveitar a inflação. Investir em ações de Estatais quase de graça e vender com altos lucros. Chega dessa baboseira politicamente correta, dessa hipocrisia de cooperação. O motor da vida é a disputa, o risco... Quem pode, pode, quem não pode, se sacode. Tenho culpa eu, se meu pai era mais esperto que os outros para ganhar dinheiro comprando ações de Estatais quase de graça? Eles que vão trabalhar, vagabundos, porque no capitalismo vence quem tem mais competência. É o único jeito de organizar a sociedade, de mostrar quem é superior e quem é inferior.

Eu ia anular, mas cansei. Basta! Vou votar no Serra. Quero ver essa gentalha no lugar que lhe é devido. Quero minha felicidade de volta.

(autor desconhecido)

2010-10-06T07:57:00.000-04:00

Sobre o segundo turno:

Gente: Não gosto de política, pq acho que nela não se prioriza o humano. Mas como isso é algo que muda nossas vidas diariamente, acho importante nos propormos a pensar: tivemos um governo que não pode sair do jogo de negociatas, pq hj isso é condição para se fazer política, inclusive para que os partidos de oposição( PSDB, PV, etc) garantam uma governabilidade. Mesmo assim, foi o primeiro governo federal na era democrática com uma politica social, buscando garantir direitos aos mais necessitados. Não temos a escola que queremos, mas muitos já tem alguma. Não temos o salário que queremos, mas muitos já tem algum. Daqui, do conforto dos nosso lares, pensar em fome, em pobreza, parece algo que não vai além do discurso.Mas tem gente com fome no Brasil, e também sem médico, escola...Por isso penso que votar no Serra agora seria apostar numa política que conservar os direitos de quem já os tem e exclui quem nada possui.Seria a volta da Era FHC. E o que ganhamos lá? Empresas estatais vendidas ao estrangeiro, deixando serviços básicos na mão da iniciativa privada? Se ali num houve mensalão( será?), houve um sucateamente tosco do que era do país, para que fosse vendido a preço de banana. Pq votar num governo cujo projeto será destruir, sugar, vender, ao invés de, mesmo no meio da sujeira, tentar construir algo? Qual partido hoje tem forças para construir sozinho? O PT certamente não. A democracia transformou-se num que jogo onde se divide a sujeira democraticamente. Precisamos com urgencia discutir a sociedade que queremos, mas enquanto isso, não podemos destruir mais o pouco que temos. Votar na Dilma significa votar num projeto social que, com defeitos, valoriza o pobre, sempre marginalizado. É fácil dizer que tem emprego sobrando quando se mora no rio. Mas no Norte, no Nordeste, o que sobra é miséria. E a vida desse povo mudou substancialmente nos últimos 8 anos: vide a transposição do rio SF, em curso. Votar no Serra significa votar num projeto de elite que aprisiona a própria granfinagem, pois produz diariamente pessoas marginais, com sede de vingança social. Se há medo é isso que se deve temer. A escolha é de cada um.

2010-09-18T19:24:00.002-04:00

Belíssimo o Amadeus, de Milus Forman!

O filme narra como a obra opera em Wolfgang Amadeus Mozart e não como o autor explica a arte, ou como se costuma fazer, como a sociedade explica a arte....
Na sociologia de Norbert Elias Mozart depende materialmente das cortes austríacas e isso tem o peso de destruí-lo enquanto indivíduo. Sua música seria então produto de seu tempo: a sociedade cortesã do século XVIII e todo seu constrole.

Ocorre que a música em específico e arte, em geral, não são tributárias de tempos contados em espaços já estabelecidos. Música é o que instaura tempo e espaço, suspendendo-os sonoramente! Quantas notas cabem no tempo? Infinitas! Quantos tempos cabem nas notas? Todos possíveis imagináveis e ainda por serem criados...

É rompendo essa dicotomia que Forman sinfoniza uma bela obra, onde o drama de Mozart mais do que ser refém da sociedade de cortes é exatamente ele se colocar de forma anacrônica, atemporal, diante da relação com a Igreja, com o mecenato, com o Imperador...Mozart vivia em outra instância: como na cena onde seu pai e sua esposa discutem e ele simplesmente se fecha no quarto. Surge, miraculosamente aos nossos ouvidos a música que lhe sobrevém. É este seu tempo espaço: outra instãncia, a poética...

O jeito que vemos a composição das peças não tem centro algum no homem, no sujeito, e sim na música...Não há texto, fala...O que impera é a música: partituras perfeitas, sem cópia e escritas de uma vez só, sem correção. Pode o homem sozinho isso tudo? Gênio, menos do que quem dá é aquele que muito recebe...

É o inverso da cegueira de Salieri, que na película quer o dom de Mozart pra si e ao força-lo a compor rapidamente o Requiém, acaba por matá-lo: espécie subjetivada de Édipo que fura...os ouvidos!

Por isso, recomendo muito " Amadeus"!!

2010-09-17T09:12:00.002-04:00

Gira-mundo

I-

De uma roda, de algo que gira, o centro é sempre estático, embora em movimento...Penso em carros de boi, rodando mundo-à-fora, com a roda que gira o carro e o carro que roda o mundo. Mas como pode algo igual estar, no tempo, diferente? Contradição? Paradoxos. É deles que se exprime o que ainda não foi dito. E o que eu ainda nunca disse é que acontece em mim sempre algo igual, mas que retorna diferente. Sempre outro mesmo: Sei como sei pelos olhos dela. E não é isso o amor?

II-

Talvez. Vivaldo estava cansado de ser um só. Queria era ser só um. Todos os dias, via nos olhos da mulher o reflexo de si; nos dois olhos. Uma dobra? - Se me vejo dois e sou um só, não posso estar inteiro e sim partido.É ela. Toda vez que me vejo naquela luminescência, reparto-me em constelações de eus...Quantos eus existem? existe um?

III-

Belo dia, Vivaldo deixou da coisa de partir e ficou: todo. A exultação de ser ele. De ele todo ser bonito. Adjetivou-se demais. Agora não reconheciam sua beleza. Era sujeito indeterminado. Pela primeira vez achou que amava mesmo aquela e chamou-lhe até de amor. O próprio amor?! E amor é coisa chegável que se tenha só para si?

IV-

A estória pode parecer curta. Mas não são os atos que nos fazem. Somos orquestradamente feitos da matéria invisível que compõe o molde de nossos atos. E depois desmolda. Atuar é sempre começar algo. Mas Vivaldo queria viver e pensava que isso fosse começar alguma coisa, e que talvez essa coisa fosse o amor; todo aquele seu. Inteiro ou metade? Na perda de dúvidas, amou. Amou tanto, que por amar até o amor, odiou: queria nos olhos dela, amar como a si mesmo.Queria que o espelho se voltasse contra ele sem quebrar. Odiou aqueles olhos...Agora de tempestade!

V-

O amor no meio e o ódio rodando. Mas o igual sempre volta diferente. Daquele ódio pela diferença, quis amar o que via nela de igual, mas não pode mais: já também se odiava. E foi o ódio que sentiu de tudo que se repetia nas veias e nos olhos dela que recobrou, no fim, o meio da roda: amou o que retornava novo, em frescores. Cores re-novadas. Vivaldo ali dançou, cantou, fez de qualquer espaço seu lugar; pediu até ao sol que botasse seu chapéu de festa e mais o alumiasse...Até a manhã seguinte. Mal sabia que era o começo do fim. Conto curto porque a vida corta forte: Vivaldo acabou foi começando...Pois do ódio renasceu um amor,que sentido sem razão, foi assim...musicando seu fim.

2010-05-19T14:03:00.000-04:00

Encanta-dor

Na noite daquele dia que quase não há tudo corria bem. Era minha noite de apenas coordenar o pré-vestibular comunitário. Então, adjutorava o professor de Português. Aula não dava. E nem poderia. Só não sabia ainda era o motivo ou o des-motivo disso.

A energia dos alunos é gostosa: sentir um futuro grávido de sonhos abre o presente.

Mas nem sempre é assim. Muitos, a maioria, quer é saber o que vai sr quando crescer, e não quem. Um chamado João Heraclitino desenha diplomas na carteira escolar durante a aula de cálculo. Realmente, é este um sonho bem funcional. Mas existe aí uma força de rio que corre silencioso subterraneamente; é um sonho. E sonho não tem função. Não somos nós que sonhamos: somos é sonhados. Trata-se de um existir real, solto das formas? Pode? Sonhar é prender um peixe no vento. E soltar um menino em seus diplomas...O sonho sonha o menino.Quem se prende no diploma sai de entrar em si.

O fato- que é feito de vento- é que na noite desse dia tudo corria bem. Mas já desde a tardinha algo deformava oculto. Alguns alunos, no penoso dever de dar conta de toda a matéria, juntaram-se num grupo: monitorias. João Heraclitino ralhava consigo: - meu diploma. Minha carreira para fazer a vida, pensava com o corpo inteiro. Apenas os olhos se desviavam disso, tentando copiar o por-fazer.

E foi quando alguém-que-não-sei-quem chegou na porta do curso para doar livros. Enormidade de folhas, capas-duras e colorido algum. Mas os alunos esqueceram de perguntar qual o conteúdo a ser doado e o material se desviou. Esquivou-se já desimportante, pois o dono decidiu depositar tudo numa rua escura dos arrabaldes.

Já era o horário do intervalo. Juntos foram todos à padaria, como era costumeiro. Comuns, comum-unitários: comunitários das coisas, iam desfiando acelerada prosa quando aconteceu. Meus alunos, agora algum ganharia os braços e pernas do mundo e nunca mais seria o meu, encontraram pilhas de livros lançados numa calçada escura, no ermo do coração de São Francisco, bairro de nome humildezinho; pois foi Francisco homem alheio a coisas com formato pré-pronto e que ao invés de juntar apartam. Um por um, foram se felicitando, descobrindo livros de cálculo e de administração. Porém algo naquelas pilhas desabou e João Heraclitino desconheceu-se.

Empolgados, os alunos levaram para o curso dezenas de livros. Exauriram braços, pernas, lombares...Quando tudo já era achado e desimportante e sobrava quase nada, quase o nada, foi que João Heráclito chegou lá. Fuxicou os restantes e encontrou Pessoa. Quando tudo já era perdido e desimportante, João Heráclito achou Drummond e Rosa. Naquela pilha de xepas, eles só podiam ser inúteis. Ao retornar, João me disse decepcionado: -Eles não tem utilidade..De súbito, devolvi: - Mas João; é este o seu encanto. DEpois dali não tive mais o que ensinar. Se o mundo fosse feito apenas de encantados, a terra desabava no céu.
Fosse ele feito apenas de encantadores, seria o céu quem desbava na terra. Mas se o céu desabasse na terra, a terra também precisaria desabar no céu: Encantador ou encantado? Agora João é encanta-dor. Transpassar o que sangra, mas também é encantado: pois foi o sonho que sonhou o peixe solto no vento, descobrindo o mar. Água da palavra.

Acho que foi assim que aprendi a ensinar o que é inútil.

2010-04-15T15:21:00.001-04:00

Gostar é nem lembrar do futuro:
pois toda saudade
é uma certa-errada velhice.

2010-04-15T15:12:00.002-04:00

Poema do amigo de caminhada Lori Paz:

Hoje eu me canso de buscar
Dentro da noite
O sono que já me aperta as pálpebras
Sem me dar o merecido descanso

Um pena pros que já não sonham
È ver a noite igual ao dia
E não ver no dia
O que na noite se mostra

Perdido, insone – noturno labirinto;
Já não sente o peso da carne
Maldiz tudo que não faz silêncio.
E nada quer dizer

Uma pena, pros que não sonham
É uma triste alvorada sem paz
Pensar em não dizer nada
Muito menos o que quer ser ouvido

Para os que não sonham,
O dia é lento e sem tempo;
A noite é alva
A boca é seca e o peito duro

Muito azar e muita dor
Aos que não sonham.

2010-03-22T21:41:00.001-04:00

A Solidão da Cruz (Por Leonardo Lusitano, amigo e poeta)

Certas vezes a dor dilacera ao ponto de o coração comprimir-se tanto que, diminuto, sobra muito corpo, sozinho, vago, distante da reunião de peito e olhar para fora. A dor comprime para dentro.
Mas é nesse movimento, aparentemente negativo, que a lágrima converte-se em sorriso.
A dor não comporta ruídos. Cabe apenas....silêncio. Não aquele que emudece; o silêncio como fala da escuta. Falar para dentro, como sabiamente fazem os mineiros que tem na boca o gosto pedregoso de sua terra.
Silenciosamente, Jesus- histórico e poético- escutou a dor da cruz. A cruz de quatro pontas, de quatro cantos que aponta para tudo: a realidade não possui beiradas, não há como fugir, escapar: quando tampamos os ouvidos afim de emudecer não é exatamente as batidas de nosso coração a única coisa possível de se ouvir?
Nada silencia mais a dor, o silêncio que cria trovões, do que a solidão da cruz. Nela, o filho, mesmo em seus momentos derradeiros, fez-se escuta:
Pai, porque me deixaste tão só?
Para os espíritos objetivistas, este pode ser um sinal de fraqueza, um pedido de ajuda. Mas pensando o não-pensado, não estaria o filho pedindo exatamente a solidão e o silêncio da cruz? Pois sua pergunta ainda ecoa sem resposta há mais de dois mil anos: Jesus não queria resposta. Fez-se, em sua dimensão humana, pergunta, se abriu á questão, onde importa perguntar, porque respostas fazem ruído. No silêncio da cruz, Jesus despiu-se da resposta. Perguntou e fez-se paradoxo. Múltiplo, desarticulado: homem e deus.
É perguntando, sem esperar respostas, que deixamos de ser apenas humanos, caídos na fraqueza da dúvida. Duvida quem espera resposta. Respostas fazem festa para encobrir silêncios.. E o silêncio da cruz, a solidão que questiona enquanto dor, me fez perguntar:
Quem sou eu se não for professor?
Quem sou eu se não for poeta?
Quem sou eu se não for triste?
Quem sou eu se não for sozinho?
Quem sou eu sem modelos de amor?
Quem sou eu sem o exacerbo da fala?
Quem sou eu...sem a subjetividade centrada no eu?
Descascando as tintas com que me pintaram, saio da resposta e volto para a questão: a loucura da cruz! É na solidão que experienciamos aprendizagens; todo homem é solidão e isso nos é comum. Sem resposta, resta apenas....a cruz. Assumindo-a, cessa o barulho de todas nossas máscaras e a última frase do Cristo talvez possa ser a nossa próxima. Não a final, mas a do meio:
Pai, porque me deixaste tão só?

2010-03-10T20:06:00.002-04:00

Toda vez que amo, me sinto artista.
Toda vez que estou com meus amigos, sorrio artista.
Toda vez que vovó me fazia cafuné, eu era artista.

Quem me ensinou foi Chaplin: nos seis meses de greve da alfabetização, aprendi a ler na sua biografia, também repleta de figuras, magnéticas. Hoje agradeço pela escrita torta, pelas palavras vadias....um vagabundo! Se fosse formado, certamente não saberia que apenas os vagabundos vivem para o mundo...

Toda vez que vejo Chaplin, intuo viver arte. Intuo que fazer arte não é ter arcabouço teórico, erudição, técnicas mil nem nada disso...Quando vivemos questões ou quando elas nos vivem, a própria vida é arte. Errante, Chaplin caminha uma realidade onde nunca existem muros e sim somente o convite à estrada. Sorrindo...

Arte é vagabundear a vida. Sem função nem objetivos. Gastar o sapato e girar a bengala sorrindo: quando a dor te procurar. Agora posso dizer por aí que sou artista, pois ninguém poderá avaliar minha obra. NEm mesmo após a morte, pois a estrada não tem chegada alguma.

Mas, afinal, o que então somos? Arte ou artistas?

Se o mundo for feito de encantadores, o céu tem que desabar na Terra.
Se o mundo for feito de encantados, é a Terra que tem que desabar no céu.
Encantados e encantadores; arte e artistas; sorrimos caminhada nossa. De cada um.

2010-02-19T21:41:00.000-04:00

O imã que tenho no peito
Teimou de desprender pedaços enferrujados de dias.
Magnético, agora só atrai girassóis.

2010-02-12T15:08:00.001-04:00

O escorrega deslizou o sorriso de Tiago.Quando ele parou já era o meu.

O menino que fui me voltou.Deu a volta no tempo.Veio fazendo espiral.Agora sou Alice:Quanto maior, menor.

Passei meu passado a sujo. Borrei ele todo.Da dor não se foge, se burla.Do passado, macula-se branco só seu futuro.

Sou sem passado. Sou sem futuro. Sou sem sou.Tiaginho me é.Cecília também.Aquele antigo eu que agora corre e sorri é das crianças.

Gargalhada plena, só balbucia.Não lhe faltam as palavras, língua para medir.O menino é a alegria de descobrir que outro menino já sabe correr.Os olhos-a-mil: na terra, podemos riscar com um pauzinho o chão!Tiago não descreve; só experiencia.Não fale, Tiago: sorria!O menino é linguagem nascente de rio.

2010-01-08T13:12:00.003-04:00

Sarah: O que prova sua morte?

Paulo: O triunfo da beleza e da justiça!

Final e começo de Terra em Transe

Muitos dizem que vivemos numa era Pós-Moderna, pela mudança de estruturas fixas na política, nas relações sociais, nas comunicações e formas de produzir e circular conhecimentos...A crítica a um certo niilismo talvez esteja ancorada em uma visão conceitual da realidade, onde sempre se fala de fora, sobre algo.

Acontece que agora, o muro que nos separa das coisas tem só escombros. A dificuldade então consiste em como nos movermos sem esses conceitos estruturantes: casamento não é mais pela vida necessariamente pela vida toda. E quando é...Como então amar?? Como amar dá conta da forma, do como. Mas e o amor? É questionado? Seria ele algo meramene sentimental, passível de rompantes de crise? O problema aí talvez passe por nossa inaptidão para movimentarmo-nos sem setas morais indicando caminhos. Essa é uma novidade que o século XXI traz: Aprender a lidar com questões que perderam a ferrugem moral, dogmática e conceitual, sem no entanto afundar em abismos a cada esquina. A fenda caótica abriu-se! Mas como deixar de escorregar no chão de gelo? Dançando no caos! Com música! Em concerto: A pergunta não quer resposta: quer pergunta.

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A insuficiência do par ser/não ser vivida tragicamente por Hamlet, nos abre, por exemplo, a possibilidade de experienciar a insuficiência de explicações para tudo. Mas essa não é uma questão Pós-Moderna? Não. A realidade sempre foi a mesma; mudam as tentativas de se escrever cartas em braile com certezas cegas ao tentar capturar o real com conceitos, moralidades, verdades científicas neutras...

Revi o Terra em Transe com um amigo brazileiro. O filme nos motivou a pensar o limite de aparências e explicações. O poeta Paulo Martins não quer a coerência de explicar-se politicamente. De apoiar o ditador Díaz ou o populista Vieira. Paulo, poeta, dá-se à tragédia de todo dia: o exercício vão da poesia. Sim: as explicações não dão conta do humano. Nunca deram. Acontece que se dar conta disso implica numa quebra dilacerante dos sentidos que atribuimos às nossas vidas! Caminhamos a passos trôpegos, com o peito recheado de cacos do que quebrou. Dos sentidos de nossa existência que racham: o trabalho agressivo. Os amores que morrem e matam. Os amigos apartados...

Talvez o que este século venha nos ensinar( no limiar da nova década de 10), o nosso destino, seja o aprender a caminhar num movimento, em concerto: perder pela estrada, no pó, na terra em transe, os cacos de sentidos estilhaçados- que guardados cortam o peito. Esse movimento de deixar sentidos-partidos, metal que se livra do peso de imãs, implica na construção e em ser poeticamente refeito por sentidos novos, abertos. É nisso que tanto relutamos: largar o que desabou, fere e corta, deixar de circular no mesmo eixo e nos re-integrarmos. Paradoxais, mas inteiros. Sem depender de condições ou atribuições...

O século XX expôs muito bem nossos demônios. Agora que convivemos com eles, é hora de tomarmos posse dos deuses que nos são...Ser Paulo Martins: aquele que não quer chegada e sim apenas partida!

2010-01-04T23:39:00.002-04:00

O outro...é isso que não cabe em nós.
Não cabe a nós desatarmos os nós..

2009-12-22T10:17:00.000-04:00

Ser ou não ser: Não eis a questão.

Hamlet, Príncipe da Dinamarca, peça de Willian Shakespeare, pode ser considerada uma obra de arte. Mas por que? Diria o Riobaldo de João Guimarães Rosa que vivendo se aprende; o que se aprende, mais, é só a fazer outras maiores perguntas. É sem buscar uma resposta que torne verificável o antes perguntado, que busco um caminho. Obras de arte são questões: não explicadas conceitualmente, por teorias da arte, e sim antes de tudo experienciáveis. A arte como enigma que transcende o gosto de espíritos tais como os dos cientistas que querem saber um passarinho dissecando-lhe o corpinho. A ciência pode dissecá-lo sim, mas nunca medir seu canto, pois sabiás divinam. Resta então o que sobra: tudo! Contemplar o enigma, ser o enigma.
Como questão, toda obra de arte pergunta um mesmo tema; o que é o real? Queremos escutar essa questão, trazendo-lhe à experiência, adentrando-lhe com alma, olhos e coração na famosa passagem do terceiro ato de Hamlet que a seguir cito:

Ser ou não ser...eis a questão. Será mais nobre suportar as pedradas e as flechadas de uma fortuna cruel, ou pegar em armas contra um mundo de sofrimentos e, resistindo, acabar com eles?

É buscando a escuta do humano e do real enquanto questionamento que perguntamos: Em que medida ( ou des-medida) é possível apenas ser ou apenas não ser?
Ao questionar-se, Hamlet pensa. E pensando, consuma a relação do ser com a essência do homem. O pensamento é que consuma seu Telos, sua travessia, elevando o homem à plenitude de realização. Entretanto, o pensar não produz essa relação: ele apenas oferece-a ao ser, como aquilo que a ele próprio foi confiado pelo ser. Quando a Zoé, que é a vida em geral, a vida de todos os viventes, entra na Bíos, nos traços característicos de uma vida especifica, ou seja; no homem, em Hamlet, o pensamento restitui a Bíos a sua essência; são doações do ser, na des-medida em que é no pensar que o ser se torna linguagem: se doa como realidade. É pensando o real, restituído pelo ser, que Hamlet é tomado pela questão.
Mas dentro desse ser, dessa unidade, também há o que não somos, também existem paradoxos, que são...partes de um todo. A partir dessa multiplicidade da Bíos, de como o homem consuma sua relação com o ser, gostaria de colocar a questão de Hamlet com o reposicionamento desta, feito pelo poeta mineiro Murilo Mendes.
Em sua organicidade assimétrica, Murilo Mendes, segundo Joana Matos Frias, é heterogêneo; espécie de poeta do descentramento. Em Pós-poema, presente no livro Poesia Liberdade, o poeta diz:
O anteontem- não do tempo mas de mim-
Sorri sem jeito
E fica nos arredores do que vai acontecer
Como menino que pela primeira vez põe calça comprida.

Não se trata de ilusão, queixa ou lamento,
Trata-se de substituir o lado pelo centro.
O que é da pedra também pode ser do ar.
O que é da caveira pertence ao corpo:
Não se trata de ser ou não ser,
Trata-se de ser e não ser.

Ser e não ser: eis a questão. A unidade de ser também inclui porções de não-ser. Como diria Rosa: Os paradoxos existem para que ainda se possa exprimir algo para o qual não existem palavras. Talvez também sejamos aquilo que não somos, e isso componha o todo. Como ser feliz sem assumir a tristeza como questão? Como ser próximo sem encarar a questão da solidão? Como viver a dois, se junto de nós não houver diferença? Pensando, questionando, temos o oferecimento do ser, sua doação, também pelos vazios, pelas porções do que não somos...É o poema Mapa, onde Murilo diz:
Me colaram no tempo, me puseram
Uma alma viva e um corpo desconjuntado(...)
Danço, rio e choro, estou aqui, estou ali, desarticulado, gosto de todos, não gosto de ninguém, batalho com os espíritos do ar,
Alguém da terra me faz sinais, não sei mais o que é o bem nem o mal.

Mesmo heterogêneo, mesmo sendo-e-não-sendo, Murilo Mendes também entende a obra de arte como um lugar de conciliação de contrários, talvez pela universalidade da arte em seu guardar questões. Guardar para oferecer enquanto caminho de vida.
Essa conciliação de contrários pode ser observada em alguns aforismos de seu livro O discípulo de Emaús, como por exemplo: O absoluto é primeiro motor de todas as relatividades. Ou então: Aceita os contrários, para atingires a identidade. Centro de convergências, é no homem, questionado, que são conciliados esses opostos, recriando relações construtivas, como em outro aforismo muriliano:

A vida nos oferece em seu curso as emoções mais opostas- emoções necessariamente opostas, pois de outra maneira não teríamos relações construtivas.

No ser e não ser, temos um equilíbrio pela oposição. É o equilibrista que busca firmar-se justamente na precariedade da corda bamba a plenos ares...Nosso Hamlet também equilibra-se, afirmando a certeza ou a dúvida de que em toda porção de ser, também ocultam-se porções de não-ser. É como no erro, sempre visível aos olhos afetados. Como podem estes ter ciência da porção de acertos velada pela busca incessante pelo erro? Quantos acertos, quantas coisas que são, escondem-se no erro e tornam-se porções eternas e talvez injustas de não-ser?
A dúvida de Hamlet questiona radicalmente o Ocidente que se faz cultura das certezas, da objetividade. Hamlet é a perplexidade diante das certezas. Não é uma duvida mecânica, burocrática e paralisante, mas sim revolucionária, pois ele não quer cair na funcionalidade da vingança pela vingança, porque aceitando ser e não ser como paradoxo, Hamlet mergulha nas questões, que não buscam respostas, conceitos, e sim...mais perguntas, um salto para a vida. Se não aceitasse a dúvida, se apenas fosse um lado, Hamlet seria só vingança. E, no entanto, pede perdão ao rei, deseja paz....Mas a máquina funcional leva o príncipe a matar Laertes. Não é isto um paradoxo? Hamlet queria uma terceira coisa, paradoxal, a qual não se sabe... Talvez fosse definido ali contraditório e resistente ás certezas claras. Talvez murmurasse, de tão dentro em si, coisas graves, grandes, sem som nem sentido...
Hamlet é composto de partes de um todo, de um ser que afirma a vida sendo e não sendo. Talvez a grande tragédia humana seja mesmo assumir a vida em suas contradições...

É possível que o papel do crítico seja fazer da critica um espaço de arte. Sem o simples jogo de remeter-se a cânones bibliográficos, mas sim se permitindo criar, ao ler no dito aquilo ainda não dito. Assumindo o paradoxo, Hamlet busca ser e acaba encontrando também sua porção de não-ser: são partes dialógicas da totalidade, pois não apenas se vive. Morremos. Mas nem mesmo a morte, como a vida, é um todo unitário. A morte possui porções de não ser, e o não ser da morte é a afirmação máxima de, morrendo, viver! Hamlet, morrendo, quer que Horácio conte sua estória, que afirme vida! Como disse Rosa em seu discurso de posse na ABL, prestes a tomar posse de não ser: - As pessoas não morrem. Elas ficam encantadas...

2009-12-22T10:16:00.000-04:00

Sentidos partidos
I-
Quis saber o que dói, convidar a dor para dançar.Desprender do corpo os sentidos que minha vida tinha e agora estão todos partidos.
Transpassar a dor é ver soltar-se de si a expectativa do que não foi, o pedaço do que não ficou, a menina que o tempo desbotou...
Transeúnte nas coisas, chorei caminhada só. Chorei ao ver cair de mim os cacos do que não faz mais sentido;O tempo é de deixar o partido.E deixar o futuro sonhar o presente.

II-As cinzas em horas
Hoje atirei pela janela aquele relógio parado que havia morrido em cima da mesa.Na queda, o tempo passou.Assim também me joguei:Meu coração perdeu os ponteiros.

2009-07-26T10:07:00.001-04:00

O rio dizia: - morte, morte...Disse porque coloquei-me em escuta minha, contra-ditória ao que seria fácil ouvir: - vida, vida...Temi morte desfiada no repente? As rimas do sem tempo repetindo tudo nada, eu caído para a estrofe lá debaixo do poema cósmico?Não. Pois aqui as águas correm é com mesmo sentido um; não há terra e céu: o ou caiu no ão. Não há o belo nem o feliz, porque feio e triste agora sempre descabem.Existe, fluxo desadjetivado, o é. Simplezinho que só. Que tudo;- A morte que o rio me correu era a morte da vida morta.Quando a vida rebrota em vida, coração ganha mão tocando seus profundos: braceja e empurra balança, caindo no arco-íris.Dentro e fora não tem....

2009-07-11T20:43:00.000-04:00

Poeta em Transe
O poeta em transe não é:Poeta.
transe em poeta é:
caminho tão largo que não tem margens.
Realidade.
Transando terra, diz adeus a eu.
Pisando nas ruinas subjetivadas, o poeta é:
Nada;
tudo é partida sem chegada...

2009-05-26T17:06:00.001-04:00

Arrebatado na fila do pãoagora vive 365 anos por dia feliz.
-x-
Uma bela poética vive sendo casulo.
Adentrar-se em escuta e explodir asas-a-foraas cores que nos tem.
-x-
Sou um imã inverso. In-verso:
Em tudo que é simples, belo e bom,magnetizo-me.
Não mais eu.E nem somente nós.
Eles...
-x-
Mestre de mais sertão,
perito nas solidões e tudo,
foi sonhado sendo outro;
citadino e desejantedos meninos quantos que lhe fazem mundo.
Acordara eu.

2009-05-17T22:52:00.002-04:00

Lélio do Higino

Um todo na Physis, belo dia largou do gadame
e foi ser chôfér de caminhão.
A vaqueirama em luto, pô-se sem leite por dias...
Vaqueiro-em ser, andava e dirigia com suas mãos,
sentindo fumaça e gosto de um presente já nascido velho.
Pois rê-pois esporas e sela sua urucuiana;
Vaqueiro novo se foi mundo-a-fora:
Pegou saudade de destino..

2009-05-15T18:30:00.001-04:00

De tanto costurar fez dos retalhos tecido novo.
Tecido por ter sido agora tece:
De novo....

2009-05-10T11:31:00.000-04:00

Desinventado de uma estória,
larguei da coisa de ser um só.
Sou um só sem ser só eu:
Como é que se abraça o mundo?
Sendo redondo e respirando vivas cores verdes e azuis.
- x-

Já morri morte de ida-e-volta.
Agora até doença me cura.

2009-04-27T17:40:00.001-04:00

Silogismo:

Diz Heráclito que ser e pensar são um só.
Para Caeiro, pensar é amar.
SE pensar e ser são um só e amar é pensar, então amar é apenas ser.
E se sou e amo ser, já não penso.
Amo.

2009-03-23T11:49:00.001-04:00

Vamos Juntos!Aturdidos pela aquarela de absurdos que é o dia-a-dia,poema que se fez amizadee trás colorida cada letrinha da pureza dita em coisase não ditas em passos: quatro pezinhos que se sabem!Vamos juntos!Fechando a fenda do silêncio, sem abismo nem frases suicidasporque perguntas não tem respostasnem amigos se explicam.Vamos!Ainda com cheiro de trem, subir agora a pé a estrada onde a curva nos contornae o querer já não é mais tão reto.Minas em qualquer esquina: que sina!Ser mineiro o ano inteiro, cozer o Caeiroexpatriado da Tocantins, nos confins de La Paz: que paz!Vamos Juntos:Rebobinar o Adão para o tempo não começara nos fazer mal:Meus amigos, amigo, são meu Paraíso original.

2009-03-14T23:38:00.002-04:00

ar fresco escuro que desvela o oculto clarear
de quem caminha trôpego,
refrescai meus pulmões
exaustos do exato, da medida
de quem fala do que sabe.

Homem é a medida do homem?

Se sinto a noite é porque não posso apenas entender
e a medida do que sei
não mede o que não sei.

Caeiro expatriado do campo, cidadanío minha língua, intuindo:
Dias não sabem noites, mas noites prateiam dias.
Não explico nem termino o poema. Faço orvalho:
respiro escrita fresca.

2009-02-09T15:38:00.002-04:00

Leito-Canoa

Há dez anos estive aqui acompanhando a dor alheia: foi vovó na cama e eu na guarda. Guardando sono, consolo, agulha e fagulha de lágrima escondida. O pedido por um homem digno veio em infância: Não verei, mas você será.
Fé e carinho em potência.

Potência-ainda-lá-atrás, não sabia que o leito de vovó seria- anos desaguados- a canoinha que me procuraria. Canoa-Canoa; sempre perto em lembrança; porém longe de margens tocáveis. - Vovó mesmo me deixou? Chorei ausência de anos na noite passada. Mas o leito a canoa trouxe. Minha vez?!

Sim. O leito me acolhe-recolhe, prum onde-num-sei. O que sei intuindo em brancuras abertas, é que o leito, feito de canoa, trouxe resposta nenhuma e sim o rio perguntando:
Antes da morte, até que a morte o separe, entre a morte, como será sua vida?

Hospital Santa Martha, 23/01/09

2009-01-09T07:03:00.000-04:00

Eu sou rio: eu sorrio.
Sorriso labial da terra que acolhe-empurra água.
Gargalhada Fluvial.
A alegria aquática que engravida chão e desagrava pedras: redondinhas...
Docura criativa e violenta:o homem feito do barro e o rio...também!
Água modelante que não me arrasta em homem, mas leva em curso os olhos.
Fluxo marrom.
Atravessar uma margem é experiência que faz galalão menino, humano.
Andar reto é ir contra, a seguir o curso é ir-se contra.
Homens de boa esperança, atravessemos diagonalmente: caminho dele e nosso.
O barro feito homem, pau e pedra pontuando frase, o susto de um só ser tudo e o rio-rio-rio:
Eu sou rio
Sôrrio

2009-01-06T06:42:00.000-04:00

Ser mineiro é estar no gosto do queijo: buraquim cavado pra dentro, saído pra fora. É dar bom dia com os olhos, retribuído em palavras alheias. É dar um oi inconpreensível pra qualquer iluminista que fala sobre luzes, mas é escuro e abobado. Oi é só sentido. É atravessar com gosto de meniniçe o curso de um rio descendo diagonal e não indo contra: travessia-travessura. Ser mineiro é nem ser-a-si mineiro: Olhos e peito dissolvidos, espalhados, Minas é que nos é. As Minas são Gerais.

2009-01-03T18:56:00.001-04:00

Boa Esperança
Moro numa casinha de telhas
sem forro pra sonhos,
janela pra dentro das flores,
de fora de quem vê tv.

Moro numa casinha sonhada:
cairós, bem caiada
sem relógio ou pc.

Tem quintal, café-com-bolo
gente amiga fazendo a refeição.
Numa conversa infinitade vinho, palavra, paixão.

Moro numa casinha molhada
de rio que corre a estrada
dos olhos que pulsam
o meu coração.

2008-12-27T06:57:00.001-04:00

Pó de tempo!
Pode o tempo contar cores?
Arco-íris são farelos de menino inteiro.

2008-12-23T11:51:00.000-04:00

A estratégia do sonho

Dormindo, acordei com meus sonhos:
Acordado, estarei em sonho.

2008-12-21T12:34:00.002-04:00

Ian ( m)

Transmissão:
Ouça o silêncio dos meus dezesseis anos
pulsando continuo, extendendo
minhas mãos, continuação
do coração que aperta
qualquer mão.

Se o amor nos destrói,
novos olhos constróem.
Olho com amor e sem saudade
o Curtis fúnebre;
Da corda tombado ao sub-chão,
pois ele me-sou.

Ian Curtis, brasileiro, 16 anos: I am.

2008-12-20T13:27:00.002-04:00

Elegia a Ulpiano

O Espinoza que me é tem raiz, tronco forte e frutos.
homens em curso deságuam rios.

2008-12-18T11:14:00.002-04:00

O tempo não é esse de fora, mas sim aquele que transpassa o homem em sentidos. Cientistas cronometram beijos, abraços de amigos, conversas bonitas e livros que invertem a rotação e a translação: humanos não.
Tempo talvez seja o cairós, que joga conosco, joga bonito sem suar e sem perguntar quanto falta pra acabar; a aula, o filme, o sorriso, o jogo, a vida...Um tempo Histórico fundado na alegria, naquilo que nos leva, limitados, ao ilimitado. A História como Questão, poética, trazendo o tempo para nossas experiências. Tempo presente, mas não aquele que nos faz e sim o tempo que nós fazemos.
É com pontos internos que costurar se faz para fora...

2008-12-15T17:44:00.002-04:00

Se a arte também cria o social e é linguagem, porque não criar o homem? Se apenas o social criasse arte, teriamos sonhos ditados em cartilhas de caligrafia para aprumar o jeito. Mas se o humano que nos é pode ser abertura, cor branca que forma formas, pela arte, linguagem não do homem, mas do humano, cria-se também um povo. Sim: é preciso também crer. Que as palavras tenham força, afinal, ou melhor, inicialmente, quanto mais bonita e possível de coisas é nossa linguagem, mais podemos explodir arco-íris mil de atitudes. Pensamos com palavra, pensamos formando linguagem. Quanto mais ampla a linguagem, mais possíveis pensamentos e atitudes.
A homem que cria a arte, é criado-e-feito humano.

2008-12-15T17:36:00.001-04:00

Elegia a François Trouffaut e Antoine Donel

Trouffaut e Antoine:
Agora somos três.

2008-12-13T21:48:00.002-04:00

Com o corpo sem lugar
atei-me ao vento.
Sem ato, invento
corpo num lugar,
convento.
Confrades na simplicidade
de abrir portas em olhos.
Sem o corpo, invento:
Meu lugar é vento.

2008-12-09T21:09:00.000-04:00

Nascimento

Era uma vez, sem vez nenhuma...
Um mito, em seu nascimento.
Fez um "L" dobrando esquina-de-pó-chã.
Entrou, deságuou, tirou sulco da terra
cavando pra dentro em " N",
Depois sentou na curva,
violão acontecendo e o rosto de quem não tivesse aprontado nada.
Pronto: Milton.

2008-12-04T14:13:00.001-04:00

O menino que via frutos cadentes:

I-De noite, são música as estrelinhas que brilham no céu do meu quarto.
Entrelinhas, a mudez do fruto range verde na mesa.

II-Estrelinha, na entrelinha de si apostrofou-se:deitada sobre a mesa,brilhou amarela em reflexo dental o caldo de abacaxi, a estrela da terra.Estrelas tem semente, abacaxis, usam luneta....

III-De magia, dança e criança o poeta entende; ou melhor: confunde.
Criança girando ciranda ensina adulto a ser adultinho, na gangorra entre passado e futuro.
Criança não conhece o saber, daí amansa estrelas rangentes no colo e colhe os frutos do espaço: na dança...

2008-12-04T11:19:00.002-04:00

Por uma História Utópica

O único sentido possível para a História é in-verso. Cientistas saem do presente rumo ao passado e não voltam. Queremos partir do passado e rumar ao futuro. Feitio de rio que com a violência de seu curso arrasta pau e mato e arredonda pedregulho de duras pontas. Importa é compor com as forças movidas pulsantes pelo histórico, forças que já não tem data e por isso preenchem o pulso e soltam a voz, viva, presente. Histórico não é o fato, feito, mas sim o acontecimento, que hoje ainda é, porque mais do que coisa dita e feita é possibilidade. Importa é arrastar o sentido pro agora: por ainda ser sentido. Não idéia, nem razão. Somos do interior do mato; caatinga e roçado. O eu que nos é tem fé cega e faca amolada. Razão não contém nem ciência está contida: somos Brasil, a luz do possível que se sonha apagada: pés no chão e cabeças em sonho.
Sonho não esbarra em tempo.
Ciência não sopra cata-vento.
O único sentido possível para a História é o inverso. Sair do possível...com o impossível. Tomar as rédeas da razão pelo sensível, pois é este o sentido, a sentir-se de um povo:
Apostamos tudo na utopia.

2008-12-04T09:25:00.001-04:00

O Glauber que me é:

.Quando o samba, a macumba e bola forem o plano, o planalto, em vez de alto, será tumba.

Somos é a civilização da bola: o devir do gol por vir que não se sabe se vem, mas é esperado e gritado com catarses ritmicas que parecem palavras: dias chutados pra frente!

2008-12-02T12:31:00.004-04:00

XII-

O som, vindo viajado, lido e feito interior,
não é regional.
Interior, de terra, é solo firme pra
coração pulsar
e pra ciência dura das coisas simples
esbarrar.
O som, de dentro, é o dentro
que abre o fora.
Pouca razão e nenhuma quase ciência.
O afeto do pé-no-chão.
Amigo, musicando um abraço-irmão.
O som de dentro me compõe em sinfonia:
Samba em prelúdio, futuro em nostalgia.
Longe da harmonia dos infernos,
descivilizaremos....

2008-12-02T12:31:00.001-04:00

XII-

2008-12-01T17:57:00.001-04:00

Estrelinha, na entrelinha de si apostrofou-se:
deitada sobre a mesa,
brilhou amarela em reflexo dental o caldo de abacaxi, a estrela da terra.
Estrelas tem semente, abacaxis, usam luneta....

2008-11-29T19:47:00.002-04:00

Ilustração de Paulo Jobim para encarte de Matita Perê, disco de Tom Jobim, 1973.

2008-11-29T19:43:00.000-04:00

2008-11-29T19:42:00.000-04:00

I-
Madrugada fria azul de medo,
no teatro de barro a terra abria redondo abismo torto, cratera de sonho e de som: palavras cantadas com raíz. Com o norte para o sul foi-se o som ser ouvido; meus ouvidos! O recado abismal geopotência poética rasgou chão e pedra fez tempo cheio e disse ao João que fosse fábula des-sendo João, e que o chamado desdito João, tigre na sela voando rugindo pego por razão nenhuma, também dissesse ao vulgo Leonão que ele também não é ele. E a palavra se refaz, toda vez que alguém-algum lê chão e escreve com flor uma estória de vida inteira.
II- Terra transpassa concreto? Da terra, o sumo, o som.....

III- Concretas sílabas, sintonia, sinfonia, foram feitas passos.

IV- Concretos passos, pisada e pegada dissonante, sustenidos por braço e giz.

V- O som, amanhecido, tem cor laranja e vistas de algodão doce.

VI- De noite, são música as estrelinhas que brilham no céu do meu quarto.

VII- Entrelinhas, a mudez do fruto range verde na mesa.

VIII- Janelas abrem olhos.

XIX- Portas, estradas.

X- Por toda parte na cidade, som, sonho e caminho embrenhando mato no semáforo: sinal verde?

XI- Parte por todo na cidade, som quer homem juntado sinfonia. Epifania. Som procura ouvido que se esqueçe em poesia.

2008-11-27T13:05:00.001-04:00

O tempo de lágrimas já foi.
Agora: só rio.....
Riozinho claro e fundo
onde amigos-veredas
são o curso e os peixes.
Hoje só-rio.

2008-11-24T11:27:00.000-04:00

Na esquina do clube:

2008-11-24T11:18:00.002-04:00

Um gosto de vidro e corte
Poeira na noite
festa negro amor mas é tarde
para o girassol do seu cabelo
pegar o trem azul.

Em toda esquina se vai mais um dia
Em toda curva vão-se certezas retas
Mas a curva dobra para dentro
e não para fora de tudo que você
queria ser.

Na paisagem da janela, um gosto de sol
mas você não quis acreditar
que no trem azul de doido
nada será como antes amanhã.

Estrelas, me deixem em paz:
Tengo dos cruces e um cais;
Saídas e bandeiras hasteadas
ao que vai nascer.

2008-11-19T16:53:00.002-04:00

Tratado sobre meninos e pássaros que cantam:

( Na escola)

I- Fica estabelecido por um susto de quem vem por trás do colega
que cada canto merece seu canto.

II- Assim-sendo, é expressamente permitido que meninos assobiem alumbrações
em salas de aula em aula ( quem aprende é tão quieto quanto os quadros-negros são verdes).

III- Passarinhos voam meninos driblando bola perna e vento no recreio.

IV- Inspetoras também podem canto: apitos ventam som de ferro...

V- Provas provam vida?

VI- Relógios e sirenes são cucos empalhados.

VII- Diretoras também.

VII- Um bem-te-vi tentou suicídio: atirou-se frente a um estilingue caído, mas num tinha pedra nem atirador. Era conselho-de-classe.

VIII- Sem crianças, morreu o passarim de des-gosto e des-canto.

IX- A secretária não carimbou o tratado. E quem disse que gaiola amarra som?

2008-11-19T12:55:00.000-04:00

Da tumba aos trilhos( cem Rosas espalhadas pelos anos)

Minas tem ouro por dentro. Terra que pode rebrotar: concertar morte em tempos sem tempo. Tumbas também são minas, mas não guardam e sim despejam encantamentos ruas e palavras feitas fluxo à fora. Vida é cavalo em rédea curta, tigre na verdade em baixo de cela: Minas é o pretexto...E a vida também: porque o que vem depois está já em si no antesmente.

2008-11-17T19:14:00.001-04:00

Bandeira do Brazil ( para Luciano)

O chamado Bandeira: Maldito Bandeira!
Tremulante e hasteado,
boteco fervilhando chopp gelado:
esperando a estrela da manhã...

2008-11-17T13:56:00.002-04:00

Catando solzinhos na beira-mar
achei beirada de um coração.
Coração beijado pelas beiradas,
refez-se o pulso vivo antes estático:
Alvorada em ondas,
fim de tarde visto refletido em olhos
colhidos em favos.
Mar e mel.

2008-11-11T09:12:00.002-04:00

-You say stop, i say go. Jules et Jim talvez esteja meio ilegível não por culpa do filme, mas das coisas como andam. Deu saudade de uma não conhecida ingenuidade, onde amigos amam-se irmãos e uma mulher pretensa-amada acaba sendo uma estrada para que a confiança e o amor entre irmãos sejam percorridos. Deu saudade das possíveis lágrimas ao ver o filme e identificar-se, sendo aquela relação algo simples e ordináriamente comum entre pessoas. O ilegível hoje é isso não mais comum, sendo a excessão, o extra ordinário. Saudade da pedra e do estilingue, da travessura, da palavra não sabida e da menina assim dividida. Mais importante que a menina era o amigo. A sorte é que a troca hoje fácil-feita seja apenas a de quem amigo mesmo não é. Jules e Jim podem ainda agora então chorar: amigos sempre são!

2008-11-10T10:21:00.002-04:00

-No bojo elástico do ar alto, lá onde nem se conta, estrelas de má fortuna e também as cadentes são sem memória. Caído assim meio místico, o primo aspira os ares da volta. Não ao quando, mas talvez ao onde. Isso porque cada segundo é antecedido a um primeiro. E se o primeiro é o antes-cedido que sucedeu a um outro, voltemos. Ao primeiro antes de tudo, logo ali depois de nada. Lá onde nem se conta: é de onde conto.

Meço a casinha que sei-conheço e conclusão só posso tracejar de que tem o tamanho da minha cabeça. Primo pelo esboço que des-diz vento apontando lugares musicais: um balanço meio feito vermelho, pois é a cor que forma formas já-não-ainda-mais concretas; as ondas de terra des-regular regulando o quique no matinho da dente de leite e o nosso depois banho de mangueira. Nosso deleite. Pro pique-se- esconde que custo encontrar, lugar não há de faltar: meninas enganam meninos que as acham muito ingênuas. E não já é isso uma certa e errônea maldade?! A pureza de não saber-se...Vento desdito é ar que não anda porque se estica. No bojo elástico do ar alto...onde estrelas tocam o teto de minha cama.

Lá mesmo é onde primos esticam-se irmãos. A primazia de brincar de novela no quarto: faz de conta imaginado televisivo, ligado em cabecinhas em comum, todo o depois da semana era sempre aquele um domingo. O quando querendo-se onde. Quarto de cinco lados?

Certa vez sua de acontecer, o casal priminho, dupla dos de aqui nossos de casa, surge com outro alheio aos nossos quatro; dois de lá e dois de cá. Como então um quinto se nosso quearto só se fazia mais um com nossa conta exata? O primo dos primos vinha primando pelo espírito do estômago: Olhos procurando o que pedir dão-lhe a cara chata de quarta-feira. " - Somos domingo pé-de-cachimbo"! E barriga ronca grande é em horas de impedimento. Não nas ditas feitas... Mas o primo dos primos, olhôso, quis ser bala de côco, quitute sagrado da vovó nossaminha mas não dele. Levando o domingo para a cozinha, deixa-nos no quarto sendo todos quatro segundas-feiras: um mês esperando que o primo dos primos não olhasse com os olhos...E o quarto sendo só quarto...

No momento de sua despedida, o entrusão ainda pedindo, olhos-de-mão-erguida, foi-se bolsos cheios pra fora, pra onde adulto não se sabe. Os primos também foram, mas eles só iam para voltar: ar alto, aralto da infância tem elástico em brincadeiras:pular elástico e segundas-feiras. E quando fora-se o ido e sabia-se os voltantes, os primos ficados, mesmo já dormindo, sonhavam sentindo: Já é ainda domingo.

2008-11-06T20:39:00.001-04:00

Pomba de Irochima

No céu cinzento
nuvem feia do porvir
cumpriu ordem
obediência quase-meia:
Deitou uma bomba,
Soltou uma pomba.

2008-11-06T20:37:00.001-04:00

O sapo letrado
pula coachado
exibindo seu idioma:
No brejo ninguém outro tem diploma.

2008-11-06T20:34:00.001-04:00

Meus olhos fabricam colibris: formando forma em idéia vista ao verde.
Ou será: colibris fabricam meus olhos?
Idéia fabrica colibri?
Não. Mas não é um sim...
Colibris voam olhares.

2008-11-05T11:58:00.002-04:00

Casa-Negra

Que todos os dias são históricos, o tempo sabe e faz. Mas horas como as de hoje alongam-se em espirais que nem mais se sabe...Barack Obama; primeiro presidente negro norte-americano. No Brasil falar disso talvez seja preconceito, afinal os preconceitos de cá são mais de classe e menos étnicos. Mas como os pobres em seu quase todo formam forma de muitos escravos...Ex-cravos ainda cravados em problemas, alijados de suas questões. Mas o assunto hoje é: Obama.

Em começos dos anos 2000 a odisséia de candangos cobrando de volta o que é seu de fato: Brasília. No calor, no calo, pisado, suado, o choro-chorado da gente estava lá: pés descalços afoitos foiçando dias no alívio dos impróprios pés-no-lago. Pés da gente! Rockfeller mal podia arregalar-se, tinhamos agora-ontem um presidente nordestino, mecãnico, aleijado de ciências e possível ciente de si: era por nós. Mas não era deles, sobre eles, meu pretenso falar? Contando, explico.

No domingo da final-primeira vitória de Lula, estive-estou eu na praia: as bandeiras enrolando lágrimas e as lágrimas hasteando cores: sangue e areia. Nunca antes aconteceu em minhas retinas o povo comemorando algo nem sequer futebol; uma desvivencia onde vida transbordava. O tempo das mudanças não desalcança o tempo. O tempo não é talhado, mas sim tempo um esse sendo outro. Tempo re-evoluindo. Suprimido para junto comemorado: tempo de prazeres. Lembro-sei que sentia o que agora sinto.O povo num sentido, tendo sentido algo não tão racional. O sentido é fluxo de esperança, o esperar fazendo para mais esperar e ir fazendo mais. O mesmo sentido que ali alcançava o povo brasileiro alcançaram os hermanos, bolivianos. Eva e Evo, paraíso possível sem a culpa de Adão. O Éden tardio passou de caravela por aqui, mas se foi...

E o que foi que teve a ver isso com Obama? Já contei, mas ainda não expliquei.
Multidões não de Rockfellers ou de mini-Bush's, mas de Jimmy Hendrix's, nunca de Ronalds, mas de Bob Dylans, as Janis Joplins todas e também os Kerouacs e Londons, todos os Jack's, sabem-sentem agora, no agorinha o mesmo sentido antes aquele de cá. Que o sintam também os de Cuba que já foi até paraíso, que sintam ali-e-alá os do Oriente,Médio, esquerdo, inteiro. Que as havenças desajam as descorduras e a vida seja belo e límpido concerto. Que se Concerte. Afinal, a esperança só é a última que morre por ser-se uma primeira a nascer...

2008-10-12T20:30:00.001-04:00

Quando a gente fala " Elis", sabe as palavras, sentindo. Sapere é também sabor. De pimenta? Sábias palavras formam e des-formam a Elis: Que pareçe, dito, falando assim no falado, " Eles". Pimenta-mais-de-uma? A arte, feita Questão, levando o homem a ter como limite os ilimitados recônditos do som nos diz que ela é...Eles! Se eu quiser falar com Deus tenho que aprender a ficar a sós...não comigo, mas conosco. Dizer adeus ao EU, dar as costas, caminhar. Elis é mais que Eles; Somos nós, fio de som que nos faz finalmente sermos humanos: Epifania de um dia inteiro aberto, disco na vitrola com mil lados que não para de tocar, porque Elis é muitos. Nós.Nós desatados pela dose curta de razão, seguem as vozes no trem azul, sol na cabeça, pleno vento de Maio concentrado...em quadro. Som não é tempo. nem tempo é sorriso. Tempo é o não-tempo da alegria, do prazer da gargalhada solta. Potência da voz enquadrada muda e oferecida sorriso. Dela? Nosso: Dentro dos nossos olhos en-quadrado um sorriso.

2008-09-20T15:52:00.002-04:00

Talvez uma das maiores contribuições de Glauber seja sua coragem ao lidar com a História. O professor, ainda não santo guerreiro, ensinava aos alunos na praça coisas externas a si: datas importantes e adventícias. Mesmo sem ler Agamben, o que nada lhe impede, Glauber tem o desprendimento de pôr a História em diálogo com a vida, pulso latente e não coleção de curiosidades...Tanto fala-se em interdisciplinaridade e a dona História, senhora de si, metodologia ambulante, aceita o dialogo contanto que a outra parte seja...instrumento. Glauber, antecipando Agamben, profana, coloca em praça pública aquilo que a História tem de mais rico: a relação entre os homens e o tempo.
Destemporalizada, realidade transcendente e imanente ao mesmo tempo, a História é colocada como espécie de estância, zona de inapreensibilidade que salvaguarda possibilidades de mudanças sociais impossíveis. Nessa História tudo pode.Neg'antão é rei. Nessa História a poética é como a praça: do céu como o condor. A força das idéias assume o condão de espada de São Jorge e varre maldades e latifúndios.
Nessa História o povo é o mito-nosso-de-cada-dia.

2008-09-18T21:12:00.004-04:00

Poucos homens, geralmente os errados, experienciam o limite. Os certos estão certos de muita coisa e param antes. Uma experiência-limite é a resposta que encontra o homem quando decidiu se pôr radicalmente em questão. Essa decisão exprime o não deter-se em consolações, verdadezinhas e nem resultados de ação- um tiro(!)- Uma paixão do pensamento, e sentimento negativo, propaga Blanchot...
Essa negatividade não tem nada de cético; é o contentamento pelo descontentamento constante, o fiozinho que conduz até o fim suas negações. Acontece que a negatividade não se esgota em ações: mais extremo que chegar ao absoluto é a paixão negativa, que ainda introduz a questão que lhe suspende, diante da reaização do todo, capaz de manter a contestação que dá novo impulso ao infinito. Eis o abrir-mas-não-fechar do quase enigma rosiano: perguntando, o que se tem são maiores perguntas...Eis Antonio das Mortes, que nega fogo ao coronel e ao delegado porque já sabe quem são os inimigos; o limite da certeza de aceitar não saber, contraposto ao simples procurar e saber nunca de fato achar....
A experiência-limite é a do homem capaz de nunca se deter em uma suficiência: o desejo dos sem desejo, a falta onde consuma-se o ser, a vida no Das Mortes... Experimentar o fio que vai poindo limites é sentir tudo que está fora, quando o tudo excluiu todo exterior daquilo que falta alcançar. Quando tudo está alcançado( uma terrinha pra morrer em paz) é o que falta conhecer. Quando tudo é conhecido, tem se diante o próprio inacessível, des-conhecido.
Das Mortes talvez seja a parte humana pertencente a uma falta essencial de onde lhe vem o direito de colocar-se a si mesmo sempre em questão; já sei quem são meus inimigos...mas isso não basta. O saber é abertura, não claustro: não fecha.
Nesse interior, onde se experimenta dias incontados, a grande capacidade de morrer do homem, aquela que Darcy aponta como arma do indígena insatisfeito, faz do homem produtor no mundo: sobra-lhe uma parte de morrer que não pode investir na atividade, mas se chega a pressentir esse excesso de nada, vazio inútil, então a resposta é para outra exigência: não mais produzir( mortes??), e sim desprender, fracassar, falar em vão, o ócio do porre ao meio-dia...
Antonio das Mortes é vida em questão: um não que sabe-se não, condenado a buscar pelos sims um jeito de dizer não: todas as estradas, todos os ônibus, caronas, armazens e porres dão em algum lugar; qual dá em nenhum?

2008-09-18T21:12:00.003-04:00

As vidas de Antônio e as mortes de Glauber

Ali onde eu chorei qualquer um chorava....O choque brutal de ver dois homens, sertanejos, esconjurados das profundezas da desvida e da desmorte, consubstanciados desolados estrangeiros diante de carros, onibus, estradas que abrem um abismo na presença errante da cada um. Para muitos, isto dá uma idéia das coisas. Idéia que se faz com razão-e-visão: críticas de arte, criticos de arte tentam contextualizar o mito. O mito para eles é Glauber, ao qual devem digníssimas reverências. Para Glauber, é possível que o mito fosse os confins da história sem-tempo em que nos enfiamos gingas e lágrimas adentro. a História não transforma-se em mito. Não porque as amarras externas do " quando descobriram o Brasil". Mas o mito, presencial naquele que não espera do tempo a falta constante de tempo, este é que pode ser História, povo, sangue e tempo. Tempo colado na retina que só é e não brinca de estéticas, analogias e nem alegorias: Ao mesmo tempo em que mata o cangaçeiro, Antonio das Mortes sabe-se igual em des-graças. Pelas mortes feitas, é que trata com Deus. Contra-dição? E o que diz a santa que pela boca de Antonio aceita estar próxima? É no pecado a chance de se salvar...É no Brasil a chance de Negantão deixar de ser lombo, para erguer-se príncipe Zulu. É no Brasil o professor-em-transe que tem força nas idéias e neblina nos punhos, sabido que Lampião vale mais que todo Império. É no Brasil que o homem errôneo percebe que sempre esteve do outro lado e aceita a condenação de não ter a vida que todos tem, esta de onde falo.
Também é no Brasil que gênios não são desvalorizados por simples questão de gosto, opção. Ao contrário: não dizem aos filhos de Narciso aquilo que lhes sequestra o paladar. Nossos mitos estão nas ruas, entre caminhões, avenidas e com a proteção de todos os santos. Mas os mitos deles, o mito feito Gláuber, o mito feito Rosa, estes são saudosos do desvalor: ininteligíveis!
Antônio das Mortes e professor ainda buscam nas ruas o que procurar. Estejamos com eles.

2008-09-10T09:35:00.004-04:00

Caminhando tranquilo pela noite melancólica que calava o turbilhão já mudo da rua feita de comércios, apresentou-se aquela cena irreparável. Eu, que optei por voltar para casa a pé para com o troco da passagem fazer um lanche,des- lanchei.

Eis que vi um rapaz agachado, mexendo num saco de lixo e, naturalmente, fazendo dele sua talvez única refeição do dia. A primeira porção fez-me incrédulo. A segunda trouxe espanto, raiva e ojeriza. A terceira vez, mãos levadas à boca, levaram -me a não ser mais eu. Senti meu lache ser a janta dele. Se somos biológicamente idênticos, por que o absurdo? Por que eu não mais conseguia comer tranquilo meu lanche e o jovem, naturalmente remexia o lixo, levando tragédias achadas à boca?

Enquanto uns comem para viver, outros o fazem para não morrer...Como aceitar essa fratura em nosso mundo? Como concordar indiferente que a terra, mãe, viva, deusa de muitos, ofereça suas dádivas em fartura e isso se torne fratura? Ali, naquele instante de terror para mim e de absurda normalidade para o rapaz, não havia a desculpa de num dar dinheiro pela justificativa da possível cachaça. também não havia o não dividir proque vicia a pedir...O que havia era apenas o abismo irreconciliável entre eu e ele. Ou melhor, o abismo em que, de formas diferentes, sim, eu e ele estavamos e estamos ainda enfiados: Ou posso ser digno de sono e sonhos quando não tenho casa e estou animalizado? Agora sou ele. O rapaz. Nós irmanados em des-graça. Mas será que um dia ele será eu?

2008-09-08T21:04:00.002-04:00

" Concerto em sol que não se põe"

Estudo a cada dia o sonho que de noite parece possível ser vivido na manhã seguinte. O poeta dorme-trabalhando, diriam os objetivos. Mas eu sou nós: A Universidade de dentro pra fora plange experiências. No germe cinza brotam novidades. A Ciência determina corações modelados. Ter ciência é bastante? Basta! É o que dirá Antônio naquilo que avermelha o tempo, despontuando o dia de hoje. Lembro bem de tudo agora de noite. Por isso sei: será de tardinha...

" Mar passivo que beira o precipício:
Terra quase a desabar.
Se cairmos morreremos?
Aquele que perder-se será o único a se salvar.
Guardo a fala e deixo o chão da Minha angústia cuidar"...

A questão não é o que seremos, mas quem. No cruz-e-espada de enfrentar a civilidade e garantias de estabilidade, a harmonia dos infernos tem a descoloração do Norte: claros, óbvios, imponentes como enviados dos deuses, pórém sujos; cheirando ao que não é, impondo o que não se pode pôr; O sonho de Colombo, roubado e o castigo do Paraízo-vazio: Todos saíram? Todos chegaram...

"No palácio de cristal compro o que vejo
mas não uso o que tenho.
Tenho o que não posso".

Nas ilhas de Fideu sentiu-se o Éden: revolução que não é pela força do outro, mas sim com a violência radical de lançar-se sonho-a-dentro; Não somos irracionais e sim sensíveis ao que o conhecimento não conheçe e por isso não limita. A Ciência disseca o divinar de um pássaro? Mede a envergadura de seu vôo? Científico é o incrédulo que mede sonhos para ter certeza de estar acordado. Acordemos; é isto que queremos?

Antônio: - Gritos loucos e estéreis pedem fora ao Tio SAm, mas esquecemos que a ascese começa por nós. Incorporamos negativamente o outro...sendo incorporados. Que a minha palavra não seja vã...

João: - A guerra faz-se tão clara que se esconde. Não há uniforme nem lado escolhido. Só o metal cuspido...e com classe? A arma : o meio com que o espírito é diluído. Nossa guerra...está na alma!! Como não comprar projetos? Como fazer-se na Epifania sem pecado onde poesia é um estado alegre e não o mal do século que já dura séculos?

O fazer-se, pôr no mundo, projeto de humano. Somos quando pedimos mais à terra do que tem o corpo a oferecer. Somos quando o corpo pulsa raíz e germina frutos. Ser humano é atravessar um tempo que sempre deixa de ser e deixar de ser tempo..
.
Antônio: O que eu queria...o que eu quero... é que essa França Antártica de concreto não se acredite libertando da ignorância Atlântica o herege que não experimenta vida em tubo de ensaio. Se somos Caribe, também podemos sim ser canibe: devorar trevas e medos, regorgitando nos olhos o suporte para os anos a se extinguir; Estamos aqui e resistimos ao calor gelado da terra que poderia ter sido ainda agora de Araribóias...

João:
" Mar passivo que beira o precipício
reflita em seu espelho a imagem
dos que ainda são
Esconda no teu silêncio
A linguagem em ondas de sal e amor.
Em cada palavra salgada, o paraíso perdido arrancado do passado: Eles só lêem superfícies
seja maré-moto depois. Se cairmos, nadaremos.
Mar bravio visto amanhã,
onda-projétil
que espuma presentes,
não permita ao passado gerar o futuro
reflita apenas o sol que se pôs amanhã"...

2008-08-23T12:00:00.001-04:00

Álbum do deslembrar ( um tempinho de nada):I-Aquela codaque cinza-e-preta que hoje já não é nunca me deixou esquecer...Que o futuro é apenas saudade do que ainda não foi...O mundo é aqui o que se vê de dentrode um carrinho vermelho e branco que não está fora de mimSei por minha avó que na clareza e doçura do possível Maio me faz ser um só:Sol flor boné amorCarinhoCarrinho

II-

A melhor coisa para lembrar é esquecer.
Quando só lembramos, ficam o passado,
O futuro e a gente no meio.
Esquecer é lembrar de atuar no atual.
Ser.
Para que lembrar se posso viver?

III-

Prevendo o por vir, choro pirracento
Uma dorzinha-de-mundo:
Mas o mundinho era pequenino
Coube numa colher. Com ela colhi:
Sofá
Vovó
Cosquinha
Xarope e sorriso

IV-

Um instantâneo é um instante sem antes nem depois. Passa rápido?
Sou eterno num instante

V-

As fotos não sabem: Sou um só. Mas queria ser só um

VI-

Criança, quis ser adulto. Adulto, quis ser criança.
Decidi então ser os dois.
Mas e os dois: O que decidiram?

VII-

Na meninice olhei uma foto que sabia ser de um aniversário.
- Mamãe, quem é o idiota com o dedo no meu bolo?
- Ué; é você!
Hoje pergunto ao espelho quem é o idiota que faz a pergunta.
E o espelho responde ao idiota:
É a pergunta que te faz

VIII-

A luz de uma manhã que houve-mas-não-houve
Ouve minha súplica cósmica:
Hoje ela é

XIX-

Vovô não teve. Vovô não existiu
Por isso lembro tanto dele

X-

Papai não

XI-

Tia Mimi me ensinou a comer alface cenoura e beterraba
Fiquei forte para suportar poemas

XII-

Fotos me lembram de esquecer

XIII-

Hoje brinquei com meus primos. Sinto saudade de hoje

XIV-

Vovó estendeu o sol na varanda
E secou o pingo azul triste do meu olho

XV-

Com o sol na bolsa, fomos ao parque e à praia
Carol peneirou areia e não reteve nenhum grão
Eu peneirei meus dias e só contive um grão-de-hoje:
Não pude conter que ele explodisse agora cedinho
Desde aquela manhã de 1985: cada grão é infinito

XVI-

Fechei sem querer a porta na cara de Carol
Quantas portas fecharam sem querer minha cara?
Quantas caras fecharam sem querer minhas portas

XVII-

Minha infância abre portas que deságuam esquinas

XVIII-

A felicidade é o pertinho dobrando:
Em toda esquina tem uma esquina

XIX-

Em toda esquina que tem esquina também tem você.
Uma esquina é um mundo: eu cheio de curvas

XX-

Tentaram consertar a esquina.
Só se conserta concertando

XXI-

A música deixou aberto meu dia:
Não alcanço as balas de côco quentes na pia
Mas Vovó e Elis salivam meus ouvidos em romaria

Escola-de-vento:

I- ( antes da aula)

Jogo meu peão sonoro que gira desde agora até anteontem de manhãzinha

II-

Levo tempos em meu bolso. Na escola jogo bafo com Jorginho e Fábio: cada bafo é um dia dando piruetas

III-

O dia de hoje caiu ao contrário

IV- ( aula)

Na foto oficial todos os alunos de uniforme; menos eu
E quem disse que o passado não conhece o futuro?

V-

Na alfabetização arrastam caixas pelo corredor
O homem pontual no barulho que sei todo dia
Entrega leite e maçã pros alunos
Meus amigos mordem maças e eu palavrinhas

VI-( saída)

Vovó não chega. Vovó não vem?!
Concentro o mundo então num pirolito

Outro dia qualquer:

VII- ( antes da aula)

Bati no menino que tenho medo. Agora tenho medo de minha coragem

VIII- ( não aula)

Esperamos em estado de carteira a tia chegar
A tia não veio
O quadro-negro continua verde

XIX- ( recreio da não-aula)

Descansamos felizes do que não foi
É preciso então cansar-se
Mas não canso de ser: o pátio e seus cantos
Cada canto, um conto
Na bola sou Zico; Jorge é Bebeto

X- ( saída)

Vovó me buscou e disse: -Amanhã tem greve e depois também: Então voltaremos ontem meu filho

XI-

Em casa de papo-pro-ar foi que vi pela primeira vez
Na janela agora em minha infância
Uma palavra sem roupa!
Desnuda, vi suas consoantes e vogais
E outra palavra entrando no quarto
Com o travessão como mastro:
Mesmo pequenino eu já sabia
Que iam fazer sílaba...

2008-08-23T11:59:00.001-04:00

Vi de noite os três reis magos concertando estrelas tocando no menino
E abrindo mar:
Rosa
Manoel
Elomar

2008-08-23T11:58:00.000-04:00

Des- pontuação:

Vírgulas são cascas-de-banana: palavras podem escorregar...

2008-08-23T11:56:00.000-04:00

Plano Colômbia

" Imponente em seu cavalo, transformando os deuses solares das geladas terras do norte em realmente homens simples na pestilencia e barba-por-fazer, o Guaikurú não sabia o que fazia. Não precisava saber, porque razão serve para explicar e quando há beleza cósmica na guerra, na antropofagia rejeitando covardia, não existe erro e sim dualidades que fazem com que o homem tenha forças para suportar a abóbada-celeste( redonda ou quadrada) nas costas. Duas metades? Dois inteiros. Contradição é coisa de quem quer ser. Aquele que é, sabe-sente que já é tarde para ser cedo, mas ainda não é tarde para ser tarde. Quem está fora inveja o paraíso e extende as mãos esperando pérolas. Aqui dentro os ponteiros gotejam. Lá fora o alarme organiza a fila dos desempregados. Não estou dentro, nem fora. Não estou: sou. A frente, um mundo de morros com verdes colados nas retinas de um povo que não se envergonha das rezas e dos terços, da certeza de quem coloca a vida pra dentro.

Atrás, não se sabe nada das chuvas. Não estamos dentro nem fora. Repito então pela primeira vez o que sempre foi: somos.

2008-08-23T11:55:00.000-04:00

O menino que virou árvore

Numa tarde bonita de céu azul esfiapando algodão-doce, o sol preguiçoso mostrava-se só pela metade. Talvez por isso, por não ter tanta luz amarela, é que tenha acontecido aquela coisa meio folha, fruto e tronco que houve nessa noite que de tão cedo era ainda a tarde da manhã...
Manoelzinho era um menino esquisito: gostava de animar coisas que pareciam não ter vida. Se juntava dois gravetos, já eram bonequinhos. Do mesmo jeito era sua amiga-irmãzinha de sempre: Júlia. Sempre soube que as coisas num eram só coisas...

Um dia, ela decidiu se perguntar: - O que é o muro? E foi aí que ela chamou correndo o pequeno Manoel: - Manoelzinho! Manoelzinho! Vem cá! – Que foooi, Júlia? Num vê que tô brincando de ser formiga? – Não, Manoelzinho: isso é sério demais; tem coisa que é mais brincadeira, sabe?? E lá foi Manoelzinho, formiga fininha de barro, ver o que queria sua amiga-irmã. Mas não sem antes reclamar: -Ah, vai amolar o boi!

Chegando perto de Júlia, Manoelzinho olhou ela dizer com a boca: - Estou falando com os ouvidos! – Ué, cume qui pode isso, Manoel quis saber, ansioso que nem gato vendo caixa chegar em casa. –Ah, Manoel...é só escutar com a boca também, ora que pergunta mais bocó!? Manoelzinho achou que Júlia estava doida, ainda mais quando ela colocou mesmo a boca no muro e falou com os cabelos: - Escuta, Manoelzinho: tá escutando? – O que, irmã? O muro está mudo; num tem ninguém falando nada!!! E Júlia, já professorinha das coisas, respondeu: - Pois é, Manoelzinho: e o mais estranho é que está assim a horas...

Foi nesse dia que Manoelzinho entendeu que coisas também são gente e gente também são coisas. E era só pensar que tudo mudava! –Olha um muro brincando, Júlia! E assim eles foram refazendo as coisas dum jeito bem engraçado; - Ih, Manoel, sua tia gordona virou lápis! Ué, mas se ela é gordona, como é lápis? Num era pra ser...hum, deixa eu ver...biscoito fandangos ou bolinha de pingue-pongue? Júlia devolveu logo a bolinha: - Ora, bolas: É que tudo que é também não é. Olha o muro: só é mudo pra quem ouve com os ouvidos. E foi aí que Manoelzinho plantou uma idéia: -Aaahmm, entendi! Então quer dizer que posso ser árvore e essa estorinha terminar verde?

2008-08-23T11:53:00.000-04:00

O ano é 2008. O planeta ainda Terra. És o mais bonito dos planetas! Mesmo não conhecendo outros a gente sabe, porque reúnes verdade e mundo em seus pedaços fatigados. A Terra é mãe porque acaricia quem pune: oferece céu, mar, terra boa e frutos pro filho que hoje acha ter um pai mais rico: Sou americano,sou americano! De onde, meu filho??

Até na roça a gente perde a carroça; o sertanejo mastiga palha e o cowboy atira-feio: bang! Mudamos de colonizador tomando anestesia em sala de cinema. SE voc~e quer ser o cowboy, no jogo deles somos o bandido ou no máximo o xerife que toma conta de sacos balofos de grana alheia. Na roça somos a carroça: caminho de poeira que não tem volta, pois o vento apaga pegadas deixadas e os pés criam as novas em cada passo. A estrada não é começo e nem fim: estrada é o meio, o entre que dá-se hoje. Mas p’ra onde?

O diabo agindo potente, engravatadão e ditando leis que ninguém leu, mas segue: Cada um no seu quadrado,não se mova, eu sou a lei; mãos ao alto, isto é um assalto. Que é nós já sabemos: resta saber: O diabo é mocinho e bandido? Enquanto a gente nem culpa mais tem pra ter. O sertão e seus perigos....Deus se vier que venha armado. E bala é só um pedacinhozinho de metal... o diabo de hoje não faz, mas desfaz: O que fazemos juntos, além de pensar que estamos juntos e querer estarmos juntos? O diabo não mede forças; é gastura. Mas Deus sabe esperar; age no denoite. No quase ontem que quando você olha por janela já sabe que será um bonito amanhã. Estejamos com ele. E também conosco...

2008-05-11T19:22:00.002-04:00

Ronaldo, Eva e Adão.

Começa nesse fim de semana o Campeonato Brasileiro de 2008. Em centenas de jogos haverá fatos, imparcialidade e objetividade de sobra para jornalistas-bairristas, mesa-redondistas diaraques e intelectuais vindos de tubos de ensaio que pensam no jogo como método alienante. Entre as canetas, ou melhor, talvez debaixo delas, fintados pela surpresa, sem ação com dribles da vida que não imita a arte, mas sim faz do estádio verdadeira mangedoura de fatos, tentaremos de fato abordar despretenciosamente as coisas do futebol. E o futebol que existe nas coisas...

Nesse domingo-dia-das-mães, teremos um Maracanã de portas fechadas recebendo o peso e a tradição de Flamengo e Santos. Estarão por lá entre repórters e dirigentes as áureas de Zico e Pelé, ou estas já foram apagadas pela técnica( ou a falta dela) em fins respectivos dos anos 70 e 80? Comparando com o jogo da reta final do Brasileiro do ano passado, onde a festa da torcida rubro-negra bi-coloriu retinas, o match desta data querida para as mães- que bem pode ser hoje a zaga do Flamengo, após o Maracanazo de semana passada- trata-se de uma autêntica disputa entre Adão e Eva. Como assim? Haveria em campo personagens épicos, dignos de uma tentação diabólica? -Se não fizeres o gol imperdível, te levo pro Real Madrid, diria o demo. -Se num driblar o time adversário todo e voltar depois até o meio-de-campo, substituirás o Ronaldo no Milan, o que até o capeta admite num ser lá tanta honra atualmente..Não. Nada disso. Neca-de-pitibiribas! Até porque o diabo, agora na cheirando a enxofre segunda divisão do futebol carioca, perdeu mais ainda suas forças. O que há de comum então com o casal bíblico é simples, assustador e fatídico: O paraíso vazio...

2008-04-20T12:33:00.000-04:00

Textamento

( sobre a textura das coisas)

Quero ter cuidado com as palavras. não o cuidado do medo, mas o cuidado de quem cuida.

Espero um dia- e para esperar, vou vivendo- falar menos de mim.
uma espera por nada, felicidade apenas em si e por si mesma.
Espero deixar por aí, o eu cartesiano, individuo que se nunca é um só, que seja e esteja então...
em tudo.
Espero ser o cão que late, mas não morde

Espero ser a árvore, que purifica o ar sem saber e por não saber

Espero ser brisa que bate igual
a dor, que pulsa e destroi,

mas se espero, ela resignada e cheia de si mesma logo aceita partir

Espero ser o mundo, para não mais saber que sendo eu, apenas eu, sou tão pouco

Entre o tudo e o nada, no meio do turbilhão que emudeceu sua voz, quero perder a minha, para ganhar a de todos.

Enquanto espero, vivo. Isso eu espero...

2008-04-09T16:56:00.000-04:00

Sentia e sentia um certo medo. Incerto. Certezas estão até nas dúvidas. Ter certeza é também duvidar. Duvido de coisas pensadas-possíveis e acredito no que escolhi. Sentir. Mas isso, no depois de atravessar o medo. Ponte perigosa que não tem o final? Tem sim. O fim do medo, a pontinha derradeira dele é a alegria.
O tudo contra-dizendo o nada... E a gente lá no meio. Com medo?

Medo é aquilo que nubla nosso olhar para o sentir, para escondê-lo, não de nós, mas do alheio que pode fazer nuvem tornar-se chuva. E esturricar o que foi de véspera plantado...
Mas o sentir, eis que lá está; guardadinho. Colhido e crescido pelo orvalho de questões.
Medo também se contra-diz.

Temi em ameaças quando ela queria dizer algo. Dizia temer o que ia pronunciar, mas queria. A linguagem é a artéria vital do coração. Amor, assim amado no a dois de cada um, existe, como coisa manifesta, é na palavra: pensa-se linguagem. Letrinhas que aproximam o um de si e o si de outro um.

Na palavra, pensada-sentida-dita, eu, eu, eu, somente eu ali, sei que ouvi porque guardei e sei que posso reproduzir a soltura de relógios, travesseiro, corpo e mundo que ontem aprendi. Dizer eu nada disse. Apenas com medo ouvi; com medo de sentir, mas de peito liberto pelo verbo:

Pode alguém ouvir de outros lábios aquilo mesmo que sente? Pode um sentir repetir-se no outro que passa a ser um si mesmo?

Com a leveza de pés descalços na grama fresca, brotaram em meu coração novos dizeres-escutados. E a água-da-palavra regou meu chão, tão já quebrado de securas e simpleszinho: - É que eu amo você.

2008-04-02T09:22:00.001-04:00

Teu sorriso reluz sol nascente,
e mesmo depois do poente
ainda é força:
Luazinha sorridente,
pondo-se sozinha no meu travesseiro.
Espero então um dia inteiro
para outro dia chegar e também passar.
Seu cheirinho em pensamento faz me então
desejar:
Tempo, permita logo ao sabado , mesmo mais curto
que meu peito, apenas começar..

2008-04-02T09:19:00.001-04:00

Ode a manoel de Barros

I-

Quero um dia esquecer
que gatos, árvores e poetas
sabem muito sobre nada.
Neste dia, onde nada mais
souber- sem a dor cientifica de buscar saber, claro-
É que do nada, tudo saberei
um pouco.
Sabendo-sabido? Não.
Adivinhado.

II-

Sou eu um reticente...
Porque às vezes, não saio
do presente nem para
jogar futebol.
Os esqueceres...
A reticencia de ficar parado
no agora- não do nada- mas do tudo: tudo errado e machucado.
O reticente verdadeiro troca
os três-pontinhos após a
reticência, por três pontos:
Passado
Presente
Futuro.
Reticência; vida que um dia
há-de se fechar
num dia aberto do fim ao começo
rasgando flores no peito.

2008-03-03T16:20:00.001-04:00

Lembro bem daquela manhã. Um sabadozinho em que o sol, portando luz incomunmente bela, me acordava cedo. Lia Shakespeare e trazia no peito paixões. Senti ali um dia cujo fim não importava e sim somente a beleza do começo.Chorei então de alegria cega, pois ali, ao despertar, ainda não sabia. E foi quando a voz informática de Bianca deu-me a boa-nova: Cecília!Não entendo o que senti, mas sinto que meu coração entendu liberdades e alegrias. Na rua, chorando correntezas e rios inteiros de felicidade, tive um girassol na mão e lembranças:O choro do papai sem a mamãe.O choro do papai não mais apenas coma mamãe.O primeiro presentinho, dado meio sem querer.Hoje, o sol ainda gira, ou giro eu, não importando tanto ao céu que seja belo, sublime e absurdo, pois agora, toda a lindeza irreal que vi nos ares concentra-se em almazinha e pequenos-grandes-olhos: Cecília.

2007-12-03T11:39:00.000-04:00

Todas as piadas são possíveis na trágedia de cada dia. Eu por exemplo me dedico ao exercício vão da poesia. Poesia-política? Revolução pela palavra ou palavra pela Revolução?? A dúvida e a tentação de Paulo, o poeta. Apóstolo, arauto da fé que as vezes é fraca diante do diabo cujas medalhas brilham no Eldorado cuspindo dollars ácidos e bélicos calles a dentro. Fraco o homem e não o Deus. Fé é mais básico que base popular. A base da fé. organiza-se quem acredita. Em político? Vieira-Lewgoy não salvaria nem Niterói! Organiza-se quem luta hoje e agora contra o demônio da mudez: a altivez do indivíduo american way of life, orgulhoso de achar que é um, mas que multiplica-se vitrines shoppings afora. Organiza-se quem tem orgãos: pulmões para berrar em stereo sound nas tão altas e decibeis cifras sonoras que o controle da tv que tudo vê torna-se mudo. Palavra rompante só na consciência, mas junta no abraço fraterno, e em idéias em comum. Organiza-se quem além dos ouvidos tem nos olhos o temor, o temor pela cruz falsa-e-porfírica onde o filho por tempos imemoriais não esteve. Olhos que sabem olhar e dizer que a morte é o atestado da vida: morrer pode ser o ter vivido com dignidade, sem aceitar a injustiça de um-algum-alguém ter mais e achar-se melhor. Morrer pode sim significar: ter vivido!Todas as piadas são possíveis na tragédia de cada dia. Eu, por exemplo, faço elegias pro vento. Transformo amor-abraço-curto-pra-não-sufocar em espera messiânica. Sou egoísta na mesquinharia do peito explodindo porque candidato a mestrando não da-se ao luxo de sair de casa nem pra comprar pão e ver que um líder,político, sindical, ou de bairro representa com possibilidades o povo. Mas não é o povo. O povo anda com fome- quando aguenta andar. E tem pressa: ao invés de orgãos, tem pernas pro tempo voar e a comida chegar pela minha esmola. Mas eu, quase-doutor, não saio de casa. Escrevo coisas secas no computador. Dor.Todas as piadas são possíveis na tragédia de cada dia. E de noite, ainda por cima, me acho com direitos de não conseguir dormir...

2007-11-02T19:13:00.000-04:00

Aletria e Hermeneutica

Tristezas e partes
do peito partidas
à parte
quero a alegria;
aletria hermeneutica,
fechada de tão aberta
carta em braile
com certezas cegas
que não faz cosquinha
nos doutores.

Tristezas e partesdo peito partidasà parte,
quero a alegria;
o nascente da manhã
que clareia minha
elegia
amor de amigo e irmão
que tira da sombra
o Platão franciscano
que traz aos pombos
a boa- nova do dia:sorria!
Achamos que rimos
porque esquecemos de
lembrar que no riso
está a graça, divina
que mistura céu
e mundo.

Mas então sorrindo,
sorrio meio sorriso?
Sorriso e meio.

2007-10-30T20:17:00.000-04:00

Pensar-Sentir

Pensar; palavra contorcida. O esforço em captar algo que as estrelas teimam em esconder e o ar apenas sugere. O pensar para captar, seguido do sentimento, assim pensado feito consciência; verbo re-torcido. São seis horas na cidade pequena. Cidade que é-mas-não-é. Horas que somadas levam ao céu: Angelus. Após a pausa sacramental, que vai além do ritual romano, chegando na missa dos quilombos, palavra negra, convertida, porém e por-isso rica em diversidades de estórias e tragédias, caminho pela rua estreita. Vou na contra-mão do caminho que sempre faço, talvez para ter mesmo dois pensares; o da palavra contorcida e o pós momento disso, a retorção: distorção. Pois distorçer, não se iluda, é sempre um certo contar. Cada um conta de seu canto. Um conto. É isso que trago; palavra des-torcida. Primeiro feita difícil pra depois ter a face exposta. Ou seria primeiro a enganação do óbvio, para depois a coisa ser em verdade mais de uma? Contorço depois des-torço; com calma melhor então melhor explico...

Língua. Minha língua não cabe em minha boca. Poderia falar sobre a dinâmica de uma grande cidade. Seus processos, suas loucuras. Edgard Allan Poe dos dias de agora, estéril em meio à multidão. Mas...não. Não quero aprender a mecânica que faz a roda girar, nem a soltura de parafusos; quero o que vem antes do homem-teórico que fala sobre tudo que vem antes no tempo, mas depois dele saber disso. Falar COM é o que se há por tentar. Tocar a campainha do pensar e do agir. Quem fala: é o homem, ou a linguagem? Minha língua; já não cabe em minha boca. Pois a fala é a escuta de quem fala COM. Nestas linhas, falo com o que antecede o sobre; falo tendo comigo a essência do agir. Hoje, o essencial tocou meus atos através de um olhar: Eu vi, o menino. E tenho certeza. O que são certezas senão ser, essencialmente com acerto? Não tenho dúvidas; o menino está logo ali.

Quase não o vejo. Quase passo por ele com a indiferença de quem gravita entre ter dó ou ignorar; melhor não pensar? O menino; estava ali, fato consumado para mim. Por um instante quase não enxergo. Ou a partir daquele instante não enxergo? O fato consumou-se consumindo-me. No antes-momento daquilo, o dito cujo garoto murmurou algo, talvez tão alto que foi inaudível. O senhor apressado buzinando e nem a dona-de-casa, do alto do cosmos de seu lar sabem, mas estão cheias do tudo as ausências. Pode uma vozinha fio de som cegar alguém? Heim? Quer dizer então que a voz mudou os olhos...O menino. Coisa tão absurda que repito esta novidade até agora. Pediu moedas para comprar o que faltava: já tinha o pão, faltava um litro de leite. Teria naquele instante fome? Desrespeito o garoto ao parar para questionar isso junto a quem lê estas linhas,enquanto ele pode estar faminto? Quase um parágrafo de perguntas. Mas questões não tem respostas. Tem é a pergunta que se faz e refaz.

Pergunta é um tipo de caminho entre noites que se faz. Por que? Não me pergunte. Só sei seguir; rastrear o pensamento até que derrape e sinta. Fome? A fome é o que não passa. O que termina são certas vontades de comer. O menino me cegou de fome. De vida. De pensar-sentir. E tudo por um pedido que quase não ouvi. Fome violenta que irrompe corpo adentro. Não o espírito da barriga. Mas a vontade de comer vida. Tenho paixões? Arroubos de cólera? A pergunta se pergunta sozinha? Fome de amor; amor é mesmo no a dois de cada um. Porque o amor indivíduo em si que sai por aí pedindo para ser amor, não é. Amor que quer amar? Se não é o amar ao outro, pode ser amar só, a si? No raso das coisas, no esperar o sinal verde para fazer a travessia da avenida, sim. Mas o chegar ao outro lado, o saber onde vai é via de mão-dupla. Amor que vai e volta ainda ao ir: gostar é uma forma de morrer depois: no pôr-do-sol dos dias. Ser um a mais para o outro; ter dois tempos que movem-se dentro de si. Isso aprendi com o menino. Amor. Amores; amigo, irmão, mulher esperada. fome de vida e de amor. Aprendi que sua fome ele nem sabe de onde veio, mas estava ali, na justa hora de me cegar e fazer pensar um sentimento. Senti-me vazio. Ôco das coisas. Porque o menino sintetiza a miséria humana. Turbilhão estéril que gira em bolsos capitalistas quaisquer que sejam por aí, sem perder a inocência de quem pede porque acredita que vai receber. Esperar de alguém num é lá um amar- a possibilidade e os homens?

Pensar, palavra contorcida após torcer. Pão e leite que conheço muito bem desde os copos em menino justo agora anoiteceram meu dia. Moeda alguma pude ali naquele instante escorregadio oferecer. O menino, infelizmente, só pensei nele foi depois.

2007-10-17T13:43:00.000-04:00

Peguei a sentir. Logo agora que queria apenas a calma matinal com cheiro de pão saindo do forno, peguei a sentir. Turbilhão louco, roleta que gira tão rápido e nem dá pra ver bem o que escolher, em que apostar, onde vai parar. Coisas advindas. Adivinho sem pensar muito aquilo que sinto. Sentir não é escolher. Sentir é pegar. E peguei a sentir. O mergulho na angústia que margeia a alegria louca e (i)rreal, o olhar para cada coisa com olhos transplantados. Tenho novos olhos, ou novo coração?Novos dias.

2007-10-14T22:39:00.000-04:00

Alvorada

Um acerto de contas com o relógio. Foi isso que tive. Mas se ele não girou, tenho. Antes de ter, tinha já tudo para ser mangueirense: a proximidade espacial, pela escola quase ao lado, sem contar a rubronegriçe quase similar. Os quases e o ser. Lá estou eu. Ou melhor, aqui estou: pois se meu tempo é quando, se os ponteiros pulsam no peito fazendo o de-fora ser ôco, lá ainda estou: aqui. Estação Primeira de Mangueira; parada obrigatória para sentir...

Impressiona a palavra reificada pelo oral. Sambas em disputas como crinaças pedindo pra nascer. O poder da fala; podem as músicas mesmo ainda em dúvida se são, serão ou tentarão novamente, chegar em minutos na boca das gentes? Poucos lêem, muitos ouvem, todos cantam. Mas a disputa tem limite-ilimitado. Há sempre algoque dá sentido à coisa: ritual coletivo, espécie de missa do morro. O tema é o frevo, mas o que dá unidade, fazendo com que todos disputem a mesma coisa é como um credo com três partes:- nariz, óculos e...Cartola: vida que criou arte. " Cartola não existiu: foi um sonho que a gente teve", disse Nelson Sargento. Surto coletivo? catarse?

A mímesis dos gregos e o exemplo do que sere ou não ser. O samba alucinado, papel prateado que cai do alto e te atinge em cheio se desistir de erguer as mãos ao nada musical, volume máximo da surdez; foi ele, papel, que me fez sentir-pensar: No prelúdio de um dia picado com flor e lodo, alvorada de gente na rua meio-bamba, sorri e canta o velho Angenor. O samba e a vida. Quem imita quem? Se Cartola não existiu, discussão também não há: lá, para quem não sente, ou aqui, para mim, Cartola ainda é. Eis a Questão...

2007-10-08T23:15:00.000-04:00

" Contra-Bando"

América de Colombo:
calombo dourado
sulco encravado
nas deias del rei.
A prata de Potosí
brilha mas não sabe
que ouvi e senti;

Rio, de janeiro,
correnteza de
pau-e-pedra,
centro lateral,
litoral, do meio
de um mundo:
Bolívar nas Gerais?

América de prata;
calombo de Colombo
sangue
sonho
trono
contrabando de idéias
contra o bando
que não sente.

2007-10-07T09:05:00.001-04:00

Sei que nada será como antes amanhã; pq o pé na estrada faz ver o caminho e não a chegada; começo de um ontem por vir. Sei que nada será como antes amanhã porque depois de amanhã vou morrer. Mas viver não mata; o que mata são mortes mal-morridas..

2007-10-01T22:28:00.001-04:00

Malandragem

Sou malandro,
de pés ligeiros,
sou bamba.
Mas na vida,
poética
dolorida
onde a gente samba,
sei que dos trabalhos do amor
não se corre,
porque viver é muito sério;
um belo dia se morre...

2007-10-01T22:28:00.000-04:00

A flor e o lodo

Do lodo surge a flor
Da tristeza o amor;
Elegia transmutada
Em alvorada.

Dizem que no morro
O samba é um lamento.
Escuto então atento
A voz que vem lá de cima
Dizer;

A fineza do poeta
Faz do alto e do asfalto
Um mesmo amanhecer.

2007-09-28T00:37:00.000-04:00

Bonecas Russas ( forma e conteúdo)

Bonecas
Russas;
uma menor
dentro de outra maior:
como saber quem será a última?

2007-09-20T08:33:00.000-04:00

Pão-de-queijo, Roland Barthes, cachaça-de-alambique e Walter Benjamin.Dizem que conselho, se fosse bom vendiam. Talvez estes não entendam, não percebam que na etapa atual de desenvolvimento- arredondando muito- do capitalismo cá ocidental, estão em fragmentos tempo e experiência. Daí então o individualismo que faz um bem-intencionado conselho ser algo tão enxerido, externo á experiência alheia. Toda vez que folheio Grande Sertão: Veredas, sinto que o conselho, não mais possível para Benjamin pela individualidade das experiências, fruto dum tempo partido, desenvolve-se enquanto conselho não externo à experiência, mas sim para dentro. Isso possivelmente porque a linguagem de Guimarães Rosa não tem como ponto limítrofe problemas, coisas circunstanciais que são temporais e oxidantes. Como num temporal, a água da chuva passa, seca; a do rio, essa continua.
Rosa toca em Questões, maiúsculas sim, o que faz com que a linguagem seja Poética: a essência do agir contemplada; comtempl-ação. Então, ele, o narrador, o que age na narrativa, me transmite no romance rosiano experiências, processo similar ao conselho, por dentro; pela linguagem. Para Barthes, não se fala fora da linguagem. Entretanto, existe uma trapaça salutar: a Literatura, que consiste num " externo à linguagem" onde ocorre o que o intelectual francês chama de " Grau Zero da escrita": São todos os recursos, possibilidades da escrita.Turbilhão, força motriz, água da palavra; as vezes cristalina, as vezes turva, dependendo de quem beba. Ou seja, a Literatura é originária " fora da linguagem", mas isto é uma trapaça. Por que? Simples. A origem "fora" é ápenas para jogar-nos para "dentro"...Então, de certa maneira, pode-se dizer que pela linguagem rosiana são transmitidas experiências. A obra de arte, mesmo sem sua unicidade, sua função de culto, mesmo sem aura, ainda é capaz de transmitir. Basta tocar sua essência. Basta permitir que tal essencia lhe tome o pensar e o sentir, com dúvida e sabor; o beijo do dia e o tapa da noite: Quando na linguagem de uma obra de arte- existem livros que são- encontra-se as Questões, as que nos batem e beijam; Homem e Travessia.
L.L
19-09-07

2007-09-19T12:38:00.001-04:00

Time operário

A técnica substitui a aura;
Sai tradição,
Entra consumação.
A técnica comanda o treino tático:
Tácitos jogadores, achando que vão
Marcar Zidane.
Mas a liberdade de jogar
Não vale pra ganhar.
A técnica substitui a arte;
Faz parte, diz o galã
Global
Que tem pilha duracel,
Fruto de incursão anal.
A técnica altera até
O esquema do carnaval
O jurado jura que não
Mas dá zero pra quem
Diz que foi só
Suor e emoção.
A técnica substitui
A técnica;
Morre o homem,
-Corta, cena 2;
E continuam
A produção....

2007-09-19T10:38:00.000-04:00

19-09-07

A paixão pela palavra. Do verbo, nasceu e verteu o homem. pensar é um entender que sente. Mais palavras e mais pensamentos? Atitude e sentimento...latino, brasileiro, pensando pra dentro: mais palavra e mais sentimento: pensamento. Nas minas, de Potosí e das Gerais, estão o amigo, fortúito, atento: sentimento futuro dum passado presente: querente, do beijo do dia e do tapa da noite. Com o açoite de não mais palavras, fica, apenas, o velho-novo-latino sentimento.

2007-09-18T22:21:00.000-04:00

Minas Gerais

Minas:
Confim mais profundoda palavra.
Presença,p'ra dentro.
Do Brasil?

Confim:
Confuso;
É latino?
Africano?Ou quem sabeUrano...

Pode ser que lá,
um dia,
eu fique encantado.
E no último instante,
o-de- a terra,
na pá
no peito,
nele, assim,
meu olhar
ainda-já quase verde
possa arar o
tempo-espaço
e fazer a travessia;

Ponta-de-areia
Caminho natural
da vida pr'a morte
e da morte pr'a vida.

Minas;
Coração-do-mundo
Cais;
tudo que
sempre quis:
Uma ponte para cada palavra;
Minas
Gerais.

2007-09-18T22:02:00.001-04:00

Conversa com Luizinho

De um dia simples
Tirei uma lição;
No presente está
O futuro da nação.

De manhã, fui á igreja;
Sou americano e mineiro,
O dia inteiro.

Depois, o show no parque.
Sou americano e mineiro,
O dia inteiro.

E foi quando ela chegou;
Sorriso reluzindo dó-ré-mi-fá
Que assombra mais que um raio
De sol,
Ou mesmo o sol inteiro.
Sou americano e mineiro,
O dia inteiro.

Acontece que nasci em Niterói.
Sou brasileiro...

2007-09-17T22:52:00.000-04:00

17-10-07

Portuguesa
com ares de
Norueguesa:
beleza traçada
com destreza.
Transformaste o
sempre igual
da aula e da rima
na alegria-triste
que com nada combina
do apenas olhar.

2007-09-13T20:48:00.001-04:00

Homenagem dum certo " filósofo"...rsrsr

Lusitano. O nome denuncia; exilado em mundos que não mais anunciam a volta triunfante do rei cristão. Mas és forte, e organiza um exército vão, com pacotes de poesias debaixo do braço. Leonardo, nessas terras de gingas indecentes, aponta pra Minas como se diz "avante". E corre medroso, quixote às avessas, abrindo caminhos pra gente passar.

2007-09-13T14:06:00.001-04:00

PROMOÇÃO:
Na compra de dois pacotes de medo,
juntando mais três nãos,
ganhe ou jogue fora um coração.